Como o cair de uma colherinha na madrugada

Conversando com Belchior, como nossos pais faziam

2012-01-22T21:37:00.001-03:00

- ....E o que você precisa é de um homem que faça tudo por você. Alguém que demonstre de todos as formas-clichês possíveis, que está apaixonado por você. Mesmo que seja uma mentira. Mas, é assim, você precisa da mentira. Precisa, de mentira, se apaixonar por um homem igual a tantos outros; um estereótipo de homem-ideal, ainda que não seja o que você quer. Porque você se acostumou a precisar de tudo o que lhe disseram que é necessário. Lhe ensinaram que você precisa daquele curso universitário, de um concurso público, de um marido pós-noivado pós-namoro. Lhe jogaram no carrossel do destino e disseram: quem controla somos nós. É assim e será pra sempre. Você vai conseguir um ótimo cargo, com um salário equivalente. Não importa qual. Afinal, depois de tanto tempo tentando, o que vier é lucro. Idem para o seu futuro-marido. E a sua futura-casa.

Mas você não é assim. E por isso é uma pena.

Beleza corporativa

2012-01-16T17:39:00.001-03:00

As pernas estão cruzadas em direção ao lado esquerdo; subindo sinuosamente, encontra-se o quadril largo, calmo, mas decisivo. Uma bolsa ao colo, as mãos e suas unhas perfeitamente pintadas, um dispositivo com um fio, levando diretamente ao seu ouvido. E vejo o rosto. Sensato, formal, rígido mas suave. Como se estivesse pronto a desabrochar num sorriso automático acompanhado de um "bom dia senhor". Lábios vermelhos, maquiagem levemente excessiva. Beleza corporativa, Fucking John diria. Algo como um padrão de beleza que as comissárias, recepcionistas, atendentes em geral tem. Uma beleza corporativa.

Me pergunto o que estará escutando.

Samba na ponta da língua

2012-01-15T19:15:00.004-03:00

- Sabe quando uma mulher fode bem?

- Quando?

- Quando ela samba na ponta dos pés.

O homem-conformado

2012-01-13T15:19:00.004-03:00

Olhando para trás, para os últimos 5 anos, só existe um único arrependimento. E você sabe bem qualé.

As cartas para Ana 8/17

2012-01-12T22:11:00.001-03:00

19/07/2007

Sinto falta de conversar com alguém.

Desde que você não lembra mais de mim, eu sinto isso, Ana.

Eu sonho às vezes que estou num corredor, com tochas medievais que vão se apagando a cada passo meu. Quando eu paro, elas continuam acesas. E eu penso que se ficar parado muito tempo, talvez as tochas que se apagaram atrás voltem a se acender. E eu fico muito tempo parado assim. Percebo então que eu não devo ficar parado, mas sim dar meia-volta e andar em direção ao começo do corredor. Mas as tochas não se acendem, e eu fico assustado, Ana. Eu começo a correr, a correr mais rápido, e de repente eu caio. E acordo.

Acordo ao lado da cama, no chão. E sinto o gosto do sangue na minha boca. É ruim, me traz más lembranças. Me levanto e vou ao banheiro. Ofuscado pela luz, tateio em busca da torneira e minhas mãos encontram nossa escova de dentes. Ana, eu não tive coragem de jogar fora a sua escova, mas a minha, sem cerimônia, eu joguei pela janela em cima de um opala azul. Fiquei com a sua escova, a sua boca, o seu gosto, Ana. Há noites em que eu não escovo meus dentes, mas fico deslizando suavemente a sua - nossa - escova na minha língua, sentindo de volta os sabores de antes, quando você a usava, e eu ficava olhando. Tudo era tão mais simples, Ana, e eu não sabia. Agora que as tochas se apagaram, eu percebo como a minha estupidez afetou nosso futuro - meu presente.

Depois de acordar no chão, me é muito difícil pegar no sono outra vez. Eu lembro de quando nós dois deitamos assim, de frente para a janela porque a lua iluminava os galhos do ipê amarelo. Eu deitava no seu braço, bem no ombro, e acariciava a sua barriga, enquanto você alisava os meus cabelos.

Ana, naquela noite eu me senti imensamente triste. Porque foi naquela noite que eu percebi que havia algo de errado. Que nós dois não éramos nós dois, mas sim um eu e um você. No dia seguinte você foi embora. O que mais me deixou triste, Ana, não foi a sua falta no lençol, ou suas roupas - largadas na cadeira eram tão familiares -, nem seu pente de madeira, ou seu bom-dia sem palavras, me olhando com os olhos miúdos, apertados. Não. O que mais me deixou triste foi a chave. Ana, você deixou a sua chave em cima da mesa, como num crime em que se deixa a arma. Você me matou a sangue-frio, e eu só consegui imaginar você retirando cuidadosa e calculadamente a sua - que era tão nossa - chave, e colocando sobre a mesa, como que dizendo: "não vou voltar".

E não voltou.

Já se passou uma vida e você não voltou. E não vai, mesmo.

Gainsbourg

2012-01-10T23:22:00.003-03:00

Hoje, pouco mais de três anos depois, eu escrevo estas linhas imaginando que você está do meu lado. Não, sem romantismo. Imagino que você esteja realmente do meu lado, me olhando enquanto escrevo. Para mim, é um exercício de satisfação, uma massagem no ego. Para você, uma espécie de gozo. Você vai lendo enquanto escrevo, e eu vou escrevendo enquanto você pensa. Nas pausas dos pontos, nas curvas das vírgulas, você me lê: meu rosto; me vê bailando os dedos sobre as teclas, na dúvida de uma letra; nos erros de um final de palavra. Me vê lambendo os lábios ao sentir uma nova ideia e, quando eu consigo escrevê-la, você entende que também pensou a mesma coisa, e entende porque apressei o ritmo da digitação. Você está aqui do meu lado. Agora romanticamente, porque você está nua, com um lençol lhe cobrindo meio-corpo. Os cabelos, assanhados, lhe emolduram o rosto cansado. Você andou lutando esses três anos. Lutando para encontrar o que procurava. Lutou tanto que acabou encontrando. Mas, ao encontrar, percebeu que não queria ter. Ou ainda, percebeu que estava equivocada ao querer aquilo. E voltou a lutar. Agora, não para encontrar, mas para saber pelo que lutar. O caso é que o que você quer, você já tem, mas em outro corpo. É, eu sei, não se engane. Sei muito bem que o que você precisa está em mim e, se dependesse de você, estaria em outro corpo.

Cena de um domingo à noite: soledad

2012-01-08T23:39:00.004-03:00

"Eu não conseguia dormir porque a parede se mexia. Se movia de forma compassada, ao som dos gemidos do outro lado. Ia e vinha, às vezes mais rápido, às vezes mais devagar. Nem sempre constante, ao contrário dos murmúrios. Ocasionais gargalhadas. Era clara a intenção dos dois corpos em ocuparem um mesmo lugar no espaço. E eu, no meu domingo à noite, não conseguia desgrudar minha cabeça da parede tentando, desesperadamente, sentir uma parcela daquele gozo."

Ci vediamo

2012-01-03T11:29:00.003-03:00

Conhecer alguém. Assim como se fosse um escritor e criasse um personagem, saber cada peculiaridade das suas ações e, principalmente, das reações. E, no caso de não ser um escritor, ser o oposto, o leitor. Conhecer alguém como se lesse uma personagem. Saber não qual a cor favorita, mas por que é a cor favorita. As respostas mentem, o corpo não. Conhecer alguém é ler alguém. Os dois caminhos da expressão, no diálogo: corpo e voz. Dizer e fazer. E o que ela diz quando deita no meu ombro? Como uma câmera em close, eu percorro sua pele, a partir dos pés. E, enquanto ela despeja as razões, eu sinto, através da pele, as mentiras.

Mihaela

2012-01-01T21:43:00.004-03:00

Eu queria conhecê-la melhor. Não, me corrijo: Eu queria passar mais tempo com ela, para conhecer as peculiaridades do seu corpo. Saber se cheira a manhã fresca, a perfume suave; lavanda. Ou se cheira a calor, a uma pele recém suada, com traços de pós-coito: cheiro de mulher, de fêmea ativa. Como é o seu quadril quando anda, quando senta; quando cruza as pernas, se as cruza. Se anda com os cabelos na ponta dos dedos, quando pensa. Não; Ela é das que pensam diretamente, sem volteios. Com os pés no chão e os braços cruzados. Deve olhar fixamente também, com esse olhar europeu de animal atento, mas sem demonstrar atenção, e sim falso desinteresse. Só uma mulher queimada nas fogueiras durante séculos para olhar assim. Pálpebras semi abaixadas. Os olhos de uma mulher que não denunciam, pelo contrário: que escondem. Não existem brechas para interpretação, numa mulher assim. Olha diretamente nos seus olhos, enquanto escuta suas lamúrias e não fica alternando os olhares rapidamente, passeando pelo seu rosto. O tipo de mulher cujas expressões faciais dizem "eu sei o que você disse, o que está dizendo e, não se preocupe, já sei o que vai dizer". O tipo de mulher que não precisa do bote veloz, porque mata lenta, suave e definitivamente, sem fazer esforço. De fato, os únicos músculos que deve mover são os do coração, para bombear esse sangue gelado milenar, sem uma batida a mais. Nem a menos.

Mas existe uma saída. Ou ainda, uma entrada. E é através do corpo.

Gabo me disse

2011-04-22T19:53:00.004-03:00

Como se não bastasse despir-se aos prantos, com a velocidade de amantes subversivos, começaram então por despir-se à violência, cegamente. Despiram calças e vestidos e camisetas e roupas de baixo e quando já não podiam despir-se mais, despiram-se às dentadas, as peles um do outro, com urros e gemidos de animais ensandecidos.

Seu Nogueira - II

2011-04-22T17:28:00.007-03:00

"Seguíamos pela estrada, ladeada por um lado pelo mar verde, com milhares de raios de sol refletidos na água, e pelo outro pelo restante da cidade. Eu, do lado da cidade, você do lado do mar. Sem conversar, dizíamos barbaridades obscenas e maravilhosas em diálogos de pensamento."

Era assim que eu devia ter contado esta história. Mas você não ia gostar. Então, eu me atenho aos fatos:

Seguíamos pela estrada, em direção à Jacumã, litoral sul. Eu disse a você que iríamos para um lugar que não era tão maravilhoso assim, mas que era importante porque eu achava importante, e que era bonito porque eu o achava bonito. E aí você me disse que concordava, que cada lugar não tinha sua própria beleza ou importância, mas nós é que o enchíamos de predicados. Foi ótimo você concordar comigo. Falamos de coisas realmente interessantes, durante os 25 minutos que durou aquela viagem, não foi? Você me contou o que realmente sentia, a respeito da sua vida, dos seus pais, da sua família, das suas saudades; me contou rapidamente sobre um ex-namorado, sobre como não se arrependia de nada, mas que não faria novamente. Foi quando eu perguntei "mas e se a pessoa que você é hoje tiver sido em parte moldada por esses dois anos? Eu digo em parte, mas é quase óbvio imaginar que esse tempo foi muito importante pra formação da sua personalidade." e aí você concordou novamente, e ficou pensativa uns segundos, olhando a estrada. Voce não sabe, mas nessa hora eu lancei um olhar levemente curioso pro seu antebraço esquerdo, com a cabeça recostada no apoio do banco. O sol bateu nele e refletiu minúsculos pelos dourados. Você tem uma mancha pequena, talvez de sol, talvez de nascença. E enquanto você pensava no que eu tinha dito, eu pensava em felicidade. Pensava que já tinha estado feliz em muitos momentos da minha vida, que sabia exatamente quando a estava sentindo e que naquele carro, naquela terça-feira, naquela manhã, eu estava feliz por ter cruzado com você perto da universidade. E aí você me disse "é verdade, mas se eu pudesse escolher, talvez fosse melhor ser outra pessoa, a ter vivido aqueles 2 anos daquela maneira". Perguntei se tinha sido tão ruim assim, e você me disse uma frase de uma sabedoria imensa (assim eu pensava) para alguém de 20 anos de idade: "Não, mas não foi bom o suficiente". Você não disse, nem eu perguntei, mas eu sabia: Bom o suficiente a ponto de ser importante, né? Concordamos ambos silenciosamente em não falar mais disso. E aí eu olhei pra você, de novo, com a cabeça recostada no apoio do banco. Você tinha um leve meio sorriso, quase tímido, quase imperceptível, quase invisível; mas eu percebi. Você também estava feliz.

Fotografia I

2011-04-17T21:53:00.001-03:00

Teve um momento, um instante claríssimo em que eu consegui vislumbrar alguma coisa. Você estava sentada, com o tronco um pouco virado para mim. O cotovelo apoiado na coxa cruzada por cima da outra; mão no queixo, a boca deixando entrever alguns dentes. Entre nós, alguém. E você olhava para algum ponto abaixo da linha do banco onde estávamos sentados. E não olhava. Digo assim paradoxalmente, porque os seus olhos é que estavam direcionados para lá, mas se notava perfeitamente que você não os focava em lugar algum no espaço à sua frente, e sim em algum ponto dentro da sua consciência. E parecia que esse olhar levava você completamente inerte para dentro deste lugar, interno. Mas o momento que eu quero descrever não é esse; é o seguinte. Que foi quando você saiu da consciência e veio para cá, olhando para o corpo que estava entre nós. Foi justo no espaço de tempo entre você sair de onde estava e ir para onde veio; como uma abertura nessa tal janela da alma, que são os olhos. Naquele instante em que você levantou o olhar, houve uma falha no tempo. E no espaço. E me atingiu em cheio, porque eu já estava olhando para você. Por um golpe de sorte, eu estava no lugar certo e na hora certa. Mas o que foi que eu vi? Até hoje não sei, foi como ver uma pintura abstrata, que me transmitiu uma sensação, não uma impressão. Minha única meia-explicação é que ali estava uma certeza, uma decisão sua; algo que você vinha pensando e de repente se deu conta; uma conclusão. Era uma certeza triste, imagino. Como se você tivesse percebido algo que não queria. Mas o quê? Não sei. E é angustiante porque nem mesmo você se lembra. Na verdade, você nem percebeu coisa alguma disso tudo.

Seu Nogueira - I

2011-04-17T18:46:00.007-03:00

Lembra daquele dia em que você disse "foda-se"? E, por coincidência, me encontrou. Não sei se você já sabia que eu sou o tipo de pessoa que potencializa esses sentimentos de liberdade; talvez você só suspeitasse, antes daquele dia. Era uma terça-feira de um sol tão brilhante, tão forte e tão quente que não parecia junho. Eu estava indo para a faculdade e, naquela calçada ofuscante, você parou; do meu lado, no meio do trânsito. Você me perguntou se eu queria uma carona e eu disse que só se fosse para longe da universidade. Você sorriu, eu entrei e aí eu disse como estava bonito o dia, e que merecia uma praia; que não deveríamos estar ali, prontos para estacionarmos numa sala de aula pelas próximas 3 horas. Você concordou. Olhou para mim com uns olhos que até hoje não sei explicar como estavam, mas sei que estavam diferentes. Tinha alguma coisa entre dúvida e idéia, sabe? Como se você tivesse vontade de dizer algo mas na mesma hora, tivesse desistido. Eu perguntei o que você achava, e você disse que tinha uma prova, mas que se não tivesse não ia pensar duas vezes antes de ir pra praia. E eu perguntei qual era o problema de deixar pra depois, que já que estávamos ali, iríamos à praia. E completei com um "ora porra". Você riu meio triste, e disse que era complicado. Eu insisti. Você gostou de ser insistida, e eu insisti mais. Hoje em dia sei que você já estava convencida de ir à praia comigo, antes mesmo de me dar carona, e que você só queria saber até que ponto eu tinha vontade de sair com você. E aí você passou direto pelo portão de entrada e perguntou: "Para onde vamos?" E eu disse: "Faça a volta. Tenho uma idéia. Tem bastante gasolina?". Você disse que sim, e fez a rotatória. Seguimos direto e quando você perguntou onde iríamos, eu disse que para o litoral sul. Perguntei se você já tinha ido, você confirmou, mas disse que não conhecia muitas coisas. "Vou levar você em Seu Nogueira". Quando você me perguntou quem era, eu disse que você ia saber quando chegasse. "Tudo bem", você disse. Afinal, você sempre gostou de surpresas e, ultimamente, não tinha tido muita oportunidade para subverter seus próprios conceitos.

A continuar

Il giorno, la notte e l'alba

2011-04-16T18:33:00.006-03:00

As tardes não fazem muito sentido. Não tem nenhum apelo romântico, poético. São quentes, preguiçosas e, se não há sesta, não há nada de interessante. A tarde é relevante justamente quando se passa metade dela dormindo. Gosto de gastar a madrugada acordado. É prazeroso pela calma, pelo silêncio; não vai terminar nunca, essa é a impressão, já que não existem alarmes, buzinas, músicas, correrias, vozes apressadas; es decir: não tem tom de passagem de tempo, nada que indique a efemeridade das coisas serem só e somente só agora. De madrugada não é assim, não existe pressa, não existe a sucessão dos minutos. E quando chega a manhãzinha, chega um pouco do sono. E pouco depois, quando o mundo acorda, é hora de ir dormir. E dormir. E dormir. Acordar no fim da tarde e tomar um banho; comer. E se preparar mais uma vez para o outro mundo, que está aí, à noite, secreto e interno.

Clearheaded quote

2011-04-13T13:06:00.004-03:00

Quando você morrer amanhã, estará satisfeito com a vida que tem levado?

Não tenho medo de morrer. Do que eu tenho medo é de não ser feliz até esse dia chegar; que pode ser hoje ou em 60 anos. Mas vai chegar. Reconhecer a mortalidade talvez seja o primeiro passo para ser feliz. Acho que as pessoas não tem, de fato, medo da morte. Se tivessem, não perderiam tanto tempo com o que não as deixa felizes. Não sei se eu posso lhe dizer para entender isso, talvez você só consiga enxergar depois de um tempo. Mas cuidado, porque é errado aprender com a vida; pode ser tarde demais. A gente deve aprender é com a morte, porque ela é quem ensina a viver.

Domingo

2011-04-04T11:55:00.003-03:00

estás aqui
así seguirás
mientras yo
hombre del mar
camino entre estrellas

estrellas
qué un día se hundirán
junto conmigo
bajo el cielo,
bajo el cielo

quiero que me lleve el mar
para lejos de aquí

2011-04-03T18:50:00.000-03:00

"Eu sou um observador da vida. E uma cobaia de mim mesmo. Converto meus sentimentos em interpretações alheias, para me compreender. Assisto os sentimentos dos outros e os compreendo. Aos sentimentos e aos outros. Abstenho-me do meu sucesso para, em contrapartida, fracassar, de um outro ponto de vista que não o meu. Sucesso não é a conquista, mas a certeza de o saber."

Não posso continuar. Eu pensei me me jogar, é fato. Pular do precipício em direção ao chão - ou aos seus braços, quem saberia?. Mas não foi por medo. Medo não é ausência de coragem, ora. Na verdade, estas palavras nada têm a ver com a discussão. Estou falando é de racionalidade, de pensamentos, de atitudes e de conhecimento. Não o fazer é saber agir, apesar de o querer. E talvez eu pense que não agi porque eu preguei uma peça a mim mesmo. Talvez. Não o saberia dizer, é impossível. Não existem certezas, mas uma coisa muito próxima da certeza. Existe a sensação de decisão tomada, decisão correta tomada.

As cartas para Ana 7/17

2011-04-03T17:58:00.002-03:00

1/12/2006

Ana,

Estou doente.
Não sei, talvez tenha sido a realidade da realidade que me socou quando eu menos esperava, ou talvez eu tenha dentro de mim alguma coisa estragada, não sei. Só sei que depois de todo esse tempo, você foi a única pessoa em quem eu consegui pensar quando eu vi a escuridão e a luz, Ana.
Eu não sei o que aconteceu, eu estou perdido aqui nesta cama de hospital e as luzes fracas, e os móveis, e os copos, e as portas e janelas estão e não estão aqui. Ana, o que está acontecendo comigo? Eu não queria me sentir assim, eu não quero me sentir assim; tem algo errado, Ana.
Me desculpe por lhe incomodar com as minhas queixas, depois de tanto tempo - e mais ainda quando você menos gostaria - mas Ana, eu só lembrei de você.
Eu sei que ele provavelmente vai saber da existência desta carta, eu sei que você não deve fazer segredos disso, mas por favor, Ana, por favor, não deixe que ele saiba do nosso passado, da nossa mentira juntos, da nossa vida juntos, de tudo o que passamos. Não é medo, é egoísmo, Ana, é puro egoísmo. Eu não acho que ele tenha o direito, por mais que ele divida com você uma casa e o seu ventre faça parte dele, e os mesmos dedos dividam os anéis, eu não acho que ele tenha direito algum sobre nosso passado.
Ana, eu estou doente, e nada do que eu digo faz sentido. Eu confundo os nomes das enfermeiras - e reconheço isso no mesmo instante, mas não corrijo - , e elas fingem que são quem eu chamei e têm pena de mim. Ana, por deus, as pessoas têm pena de mim.
Talvez seja por isso que eu pensei em você. Ninguém jamais falou para mim as coisas que você falou, nem foi para mim o que você foi, nem me tratou - bem ou mal - do jeito que você me tratou. Ana, você foi embora e levou de bom o que eu tinha, e agora as pessoas têm pena de mim. Não, me desculpe, eu não quis culpar você pelo que sou hoje, eu não quero culpar você pelo que sou hoje, me desculpe. Eu só queria me fazer entender, Ana, me desculpe. Eu estou doente, mas isso não me dá razões para fazer isso com você.
Ana, eu estou doente e estou triste. Mas mais do que isso, Ana, eu estou triste por saber que a minha tristeza não afeta ninguém. Absolutamente ninguém. Você foi a única pessoa que se dispôs a oferecer o seu colo pra eu chorar, e eu chorei, Ana, eu chorei, chorei, chorei, e é por isso que agora eu estou aqui, nesta cama enorme, com este cheiro horrivel, desejando chorar no seu colo, nem que para isso eu tenha de abandonar este lugar terrivel e morrer chorando em cima de você.

As partes de Maria Estela

2011-04-01T22:29:00.002-03:00

Lhe falta sexo, eu disse. Porque era quase óbvio, estava escrito na testa e nas coxas dela. É como se toda vez que eu a visse, soubesse que ela não quer declarações de amor, poeminhas cifrados, massagens de ouvido e etc. Ela quer é sexo, meu amigo, e eu sei disso. Pena é ela achar que sabe, mas não sabe. Se ela soubesse, estaria agora se contorcendo, com a mão entre as pernas, pensando no banho das 23:49. Talvez seja o que ela faça mesmo. E, se ela fizer, vai fazer pensando em mim. Não exclusivamente. Provavelmente pense naquele ex que lhe tirou a virgindade. Afinal, é seu referencial físico. É, eu sei disso também. Não precisa se assustar, relaxe e goze. No final, eu sei bem pra onde estou indo.

Canción de cuna

2011-04-01T11:21:00.002-03:00

cuando me lleve el mar
cuando me lleve el mar
no tengo nadie a quién extrañar
cuando me lleve el mar

Conversando com o Gabo

2011-04-01T10:43:00.010-03:00

Foi às 3 da tarde. De um golpe me assaltou. Explicar, de uma só vez, é impossível, porque tampouco eu sei o que era. O dia estava bonito, era normal, um dia de rotina simples, como havia alguns dias já estávamos acostumados. Não havia motivo para alarme, o céu estava limpo, com algumas nuvens preguiçosas; a brisa da tarde era aquela leve, talvez um pouco quente, morna, em que as folhas não balançam, mas se refrescam suavemente. Dentro de casa estava tudo normal, as duas velhas dormiam, uma na cadeira de balanço, movendo os pés por cima dos sonhos, num gesto automático e eterno, que me fazia pensar que até morta poderia estar se balançando; a outra, no sofá de estofado poeirento, demasiado quente para aquela hora, ressonando suavemente com aqueles sopros de ar entre os lábios a cada duas ou três inspirações. Eu estava na porta lateral da sala, de costas, observando, mas sem me prender exatamente às impressões; só observava. O gato também dormia, em cima da televisão. Nada fora do normal, exceto talvez pela insistência dele em mover as orelhas, como se estivesse espantando algum mosquito invisível. Mas não sei, acho que os gatos fazem isso sempre. Eu continuava parado, tentando escutar algum som visitante, algum barulho novo; talvez uma nova madeira se estalando ou uma parede se acomodando à outra. Era normal, à noite a casa se adaptava, se rearranjava nas fundações e gemia um pouco. Que casa não faz isso? Mas eu escutava e os sons eram os mesmos. Olhei para o relógio: 3 da tarde. Igual, também. Todos os dias ele marcava 3 da tarde e 3 da manhã, e eu sempre o via marcar. Já não me era estranho nos últimos doze anos, talvez fosse anormal se a partir de agora não o fizesse. Mas o fazia, então tudo estava bem. A sala parecia em ordem então. Fui à sala de jantar. As cadeiras estavam arrumadas, a mesa limpa e com o vaso no centro, sobre a toalha de mesa de renda, feita por uma das velhas. Era feia, eu pensava, mas não me fazia muita diferença; à hora de comer, sempre a trocavam por um pedaço de plástico. Os combogós estavam intactos, exalando a luz que vinha de fora, olhei por eles, vi o quintal grande, semi-abandonado. O cachorro dormia embaixo da mangueira, algumas mangas podres estavam no chão perto do seu focinho. Fiquei algum tempo olhando ele dormir. Era um cachorro muito bonito, grande e branco com algumas manchas marrons, o rabo comprido. Lembro muito do seu latido, característico e desesperado. Não importava a que horas latia ou por qual motivo, se era um gato vadio ou se estava feliz por ver a tigela de angú, latia desesperadamente. Gostava daquele latido. Mas, bem, ele estava dormindo e tudo estava normal. Voltei para a sala. Busquei reparar alguma diferença na disposição dos móveis, dos enfeites velhos, das lembranças dos inúmeros casamentos e mais numerosos ainda filhos. Uma estante só de lembranças dos outros. Estavam todas no lugar, como sempre. Olhei para as almofadas: no lugar. Olhei para as cadeiras: no lugar. Olhei para o gato novamente: no lugar. Olhei mais uma vez para cada uma das velhas: nos seus lugares. Meus olhos já estavam cansados de olhar, eu procurava por algo que não sabia o que era já fazia bastante tempo e queria dormir, mas resolvi uma última vez olhar para a parede e procurar o que estava fora do normal. Olhei para o quadro pintado pela velha que já morreu: uma praia com um barco solitário no cais, com cores serenas entre azul, verde e branco: no lugar. A fotografia monocromática muito velha, roída pelos cupins, cuja moldura já pendia um pouco: no lugar. O relógio centenário, envernizado muitas e muitas vezes pelo Doutor Aucélio: no lugar. Não entendia, estava tudo no lugar, nada havia saído dos seus respectivos lugares no último século e ainda assim havia alguma coisa errada. Continuei parado, esperando. Talvez fosse acontecer, talvez já tivesse acontecido. Esperei. As velhas, serenas, o relógio, tiquetateando; o gato dormitava. E então se espreguiçou. Esticou as patas, os dedos e os pelos, bocejou, encrispou levemente a língua, piscou uma vez e olhou para mim com os olhos transversais. Bem devagar levantou-se, esticou-se mais uma vez, arqueando as costas e saltou para o chão, graciosamente. Sentou-se, deu algumas lambidas no rabo e nos flancos; lambeu as patas e as esfregou nos olhos. Abluções felinas pós-sesta, pensei. E então caminhou lentamente até a velha da cadeira de balanço. Enquanto a cadeira balançava, buscou o melhor momento e saltou flutuantemente para o seu colo e deitou-se outra vez. Eu observava tudo e tudo parecia no lugar. Aproximei a vista da velha e constatei: já não respirava.

Expensive quote

2011-03-29T14:40:00.001-03:00

Apaixonar-se é um luxo que custa muito caro pra mim.

Sinédoque

2011-03-26T23:52:00.004-03:00

- E, já que ninguém pode ser substituído por ser feito desses detalhes específicos e bonitos, é sensato então argumentar que são esses mesmos detalhes que fazem com que nos interessemos por alguém. así que eu posso me interessar por um fator ou outro, um elemento ou outro, um pensamento ou outro, um aspecto ou outro. A soma de vários desses detalhes dá a noção exata do quanto alguém nos causa interesse, do quanto alguém parece suficientemente valer a pena. Então, veja só, não nos interessamos por alguém, e sim por partes desse alguém.

- Ou o nosso interesse por estas partes faz com que transformemos completamente alguém. A parte pelo todo. Enxergamos alguém completamente, mas não quem a pessoa de fato é. Enxergamos, na verdade, a nossa criação de alguém.

Si dejo elegir a mis pies, me llevan camino del mar

2011-03-26T22:52:00.001-03:00

Será que é melhor eu falar mais do que isso?

As cartas para Ana 6/17

2011-03-24T10:14:00.001-03:00

01/10/2006

Ana,

Me desculpe.
Me desculpe pelo que houve entre nós e se eu não pude ser esperto o suficiente para não deixar que acontecesse ou me desculpe pelo que não houve entre nós e se eu fui fraco o bastante para não permitir que ocorresse, me desculpe, Ana.
As coisas já não são mais como eram antes; você não costuma mais ser meu presente; meus verbos não conjugam um futuro subjuntivo de Ana, mas um passado perfeito ou, quem sabe até mais-que-perfeito. Nossas vidas pretéritas estão lá ainda, esperando que nossas memórias pesquem os momentos delirantes e as horas mais loucas que nós tivemos o prazer de contemplar juntos - os ponteiros do relógio, o tique-taque do seu despertador, meu alarme atrasado. E as belas e tristes canções que nós dividimos - você vertendo as lágrimas mais sinceras dos amores alheios, e eu sentindo o peso da sofreguidão, da tristeza, do blues - durante os bons e maus momentos pelos quais passávamos - juntos ou não. E quando você me perguntava por quê o dia está tão estranho e eu respondia por quê estamos separados e você dizia mas não deveria ser assim, o dia não sabe que estamos separados e eu sempre repetia o mundo sabe que nós não fomos feitos um para o outro, e você chorava, chorava e chorava, não porque as palavras eram de aço, mas porque você reconhecia a verdade lancinante por trás delas.
Ana, estamos separados e cada segundo que passa é o ponteiro que perfura meu peito. As canções não me trazem a mesma tristeza que antes me acompanhava, agora elas me fazem enxergar a verdade - despida e completamente impregnada do odor putrefático - que eu há muito deveria ter enxergado, e que você também não conseguia ver, as coisas já não são como eram antes. No redemoinho das suas declarações, no turbilhão de emoções, na vertente de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas, Ana.
Deveríamos, nós, Ana, ter lutado pelo não-adeus? Deveríamos, Ana? Eu não sei, e penso que tampouco você possa me responder. Então por quê pergunto, me diz, Ana, por quê pergunto? A dúvida é uma serpente multicéfala, sedenta de mentiras e alheia aos nossos blues da madrugada, da hora do rush, da hora do jantar, no meio da multidão, na manhã seguinte, e em todos aqueles momentos em que eu deveria ter parado, eu deveria ter parado, Ana, eu deveria ter parado de pensar no seu nome.
Eu deveria ter parado

la passion

2011-03-22T17:03:00.000-03:00

o que ela precisa é de uma paixão. algo que a faça mover-se. algo que lhe tire o fôlego e os pés do chão. sair dessa inércia que lhe consome, dia após dia, hora após hora. mais durante a noite, as horas mortas da madrugada, como diria o gabo. algo que lhe consuma quase que por inteira, que só lhe deixe um pedaço restante e a faça crescer depois. ela precisa sair desse embotamento, dessa maré inequívoca e deslizar um pouco por algo mais interessante. falta essa coisa que a gente chama de... não sei. mas sei que ela precisa ser chacoalhada. pelo quê? por quem?

Conversações entre mim e Gabo

2011-03-22T07:49:00.004-03:00

- Será que é velhice o que chega quando os planos dão lugar à nostalgia?

As cartas para Ana - 5/17

2011-03-20T16:26:00.001-03:00

30/09/2006

Ana,

Eu ando pensando em muitas e muitas coisas esses dias, e descobri que a maioria delas eu não consigo exprimir em palavras, tintas ou papéis. São sentimentos que há muito estão guardados e que parecem - mesmo que estes sejam sentimentos de loucura, de ódio ou de ternura - não querer sair, como rolhas teimosas de vinho tinto - cabernet ou pinot. Nos mais profundos recônditos da minha alma escondem-se segredos que hão de um dia se espalhar pela humanidade e provocar as mais diversas reações, Ana. Eu me sinto como uma bolha - uma grande e viscosa bolha - de sabão. Estou crescendo - e devo dizer que esse crescimento é tridimensional; eu cresço de todas as formas e minha barriga avança cada vez mais - e não há nada que eu possa fazer, Ana. Não há. Não quero que haja.
Ana, você está crescendo? Eu sinto que sim. Eu sinto que sua vida cresce, cresce, cresce. Mas Ana, você está longe, lá em cima. Você é a maçã no topo, é uma águia voando alto, você é a nuvem que passeia e passeia e passeia, e conhece todas as planícies que eu apenas imagino. As outras pessoas podem apenas sonhar - nas suas camas quentes e nos seus sonhos sem sustos - que voam. E você voa, Ana, você viaja pelas terras e pelos céus, e mares e rios e desertos e vales e florestas, bosques e onde mais você quiser. Porque você pode. Ana, você pode tudo isso e eu fico feliz por você. Sou feliz por você.
Talvez o nosso momento de agora seja um dos únicos que jamais voltaremos a viver - bom ou não. Mas é fato, Ana, e eu gostaria que você nunca esquecesse disso. Estamos crescendo e todo o tempo que temos é agora, tudo é agora. Eu sou agora, você é agora, e as coisas que deixamos pra não-agora se ficam. Se ficam, Ana, e não se voltam. Parece infantil, Ana, parece até idiota dizer isso, mas é a verdade que o meu e o seu conformismo esconde.
Mas eu sinto que as pessoas não conseguem entender o que eu tento, por vezes, explicar. Eu tento e tento, Ana, mas parece que ninguém assimila as minhas palavras. Isso me mete medo. Ana, eu tenho medo que as pessoas não compreendam o que eu falo e eu não possa me comunicar da forma como eu quero. Não quero que as pessoas distorçam minhas frases e verbos. Não, Ana, gostaria que você estivesse aqui para me dizer o que fazer. Usar sua voz sincera e desafinada para falar que pessoas são assim. E que tudo fica bem, afinal.
Ana, meus sentimentos arrolhados vão ser seus um dia, prometo. Espero crescer o suficiente e um dia tocar pelo menos uma ponta do seu calcanhar.

Cuanto te quise, quizás seguirá sin saberlo

2011-03-17T20:01:00.001-03:00

Você desligou e disse que ia dormir. Mentira. Você foi chorar. Você se jogou na sua cama arrumada, com a cara entre o travesseiro e o colchão e a parede e ali, escondida do resto do mundo, você começou a chorar. E continuou. Chorou durante tanto tempo que você achou que a tristeza tinha passado. E não passou, claro. Você, deitada na cama, pós-choro, os pensamentos que antes eram uma cachoeira ensurdecedora, uma enchente violenta, agora são uma lagoa, uma marola das seis da manhã. Sin embargo, continua pensando em mim, ainda triste, ainda deprimida.

- E por quê? Se eu estou aqui, escrevendo para você estas palavras que estão a ponto de saírem do teclado e correrem pela praia em sua direção, para lhe tocarem o rosto levemente e dizerem, ou melhor, sussurrarem "estou aqui".

- Tem coisas que não adianta dizer.

As cartas para Ana - 4/17

2011-03-16T20:45:00.003-03:00

11/09/2006

Eu já escrevi textos e poesias sobre outras pessoas, mas a única criatura que me faz querer escrever o tempo todo é você, Ana.
Você vê o que um simples "estou com saudades de você", faz?
Ana, é isso que acontece. Eu e você somos nós, e eu amo isso existir.
Mas eu odeio também nós não sermos nós plenamente. É a parte mais estranha, porque por Deus, Ana, eu sinto saudades de um tempo que nunca existiu! Isso não é possível e, procurando explicações, eu só encontro duas: ou nós dividimos, numa outra vida, esses tempos, ou eu estou ficando louco. E eu lhe digo, Ana, eu lhe digo: eu estou crendo que a explicação real é a segunda.
Eu não queria fazer isso com você, de forma alguma, mas eu não posso mais suportar essa dúvida na sanidade se não disser: Eu seria capaz de qualquer absurdo, só para poder ouvir de perto as coisas que você me diz.
Ah, Ana, eu estou ficando louco, louco, louco. É tão triste se sentir assim, minha doce Ana, tão triste. Jamais eu gostaria que você sentisse a metade dessa tristeza, eu não suportaria vê-la assim.
Ana, quando você achar que eu estou indo embora, que a sanidade está me abandonando de fato, por favor, encontre uma forma de me trazer de volta, não me deixe cair nos devaneios da insanidade, por favor não deixe, Ana.
Por favor, não tenha medo de mim só porque estou louco. Pegue na minha mão e diga que vai cuidar de mim, que vai fazer o possível para que nós fiquemos juntos. Eu acho que se ficar mais tempo longe de você, as coisas vão piorar muito, Ana.
Você me faz bem, minha querida, jamais se esqueça disso; e, se por algum motivo eu não voltar, por favor, se lembre com alegria dos momentos que passaríamos juntos.

As cartas para Ana - 3/17

2011-03-15T20:03:00.001-03:00

25/08/06

Ana,

São 2 da manhã de uma sexta feira calma. Passeei um pouco e fiz algumas coisas que costumo fazer - sentir saudade. Caminhar nas ruas sombrias e calmas, sinceras e também ao mesmo tempo curiosas. Ruas que escondem casas, que que escondem famílias, e escondem um monte de mundos. Cada mundo com suas próprias concepções - vãs ou não - de existência. Em cada mundo há uma parcela de loucura. Cada qual em sua mentira, e em sua versão de felicidade inexistente. Uns bebem, outros cozinham, e mais alguns repousam em travesseiros de carícias. É assim a noite aqui, Ana.
Gostaria que você soubesse das minhas vontades e de todos os meus desejos. Queria que nosso sistema solar fosse restrito a dois mundos, e que entre eles houvesse uma passarela de desejos. Não há. Há um buraco negro, de quatro dimensões.
Mas somos - como disse alguém - figuras nesse imenso mundo, Ana. Nossos mundos não estão na mesma via láctea. Sua vi(d)a é outra, Ana.
Ao passo que tudo se transforma - no galope do destino -, as coisas parecem elas mesmas se desistirem umas das outras. Você me entende, Ana, quando eu digo que nada é real e que o poeta - sim, a bicha boêmia - estava certo ao dizer que o nosso amor a gente inventa? É assim, Ana, a mentira dos mundos. A mentira que há por trás de cada muro, de cada parede, de cada teto de loucura.

She still haven't found what she's looking for

2011-03-14T20:14:00.001-03:00

estar apaixonada, para ela, sempre significou estar triste. porque ela nunca se lembrou de uma única vez em que estivesse apaixonada e feliz. para lhe ser sincero, mal e mal ela se lembra de quando esteve realmente feliz. como se fosse uma condição implícita: ou um ou outro.

As cartas para Ana - 2/17

2011-03-12T14:58:00.002-03:00

18/08/06

Gostaria que Ana estivesse aqui.
Eu me sinto só sem a presença de Ana, ou o cheiro de Ana - acre, salgado, forte.
Não quero 1 bilhão de pessoas, não quero conhecer centenas, não quero ter várias mulheres, nem vários amigos, nem quero ser conhecido ou admirado, ou aclamado. Eu não quero nada absolutamente nada senão Ana. Só e somente só Ana.
Queria dizer para Ana que as minhas palavras são também só e somente só dela. Não me restam motivos nem desculpas para escrever senão escrever para Ana. Nada que entre na minha cabeça lá fica para outra pessoa ou outro motivo, senão dizer para Ana o que eu vi, ouvi e senti. Todas as minhas idiossincrasias vão para Ana e são só de Ana.
Ana é meu altar, minha busca, meu templo, minha fé. Ana é minha religião e Ana é crença. Eu só quero viver para dizer para Ana todas as coisas lindas que eu vi, e todos os lugares inesquecíveis pelos quais meus pés tiveram o prazer de passar. E as músicas que eu ouvi e tocaram meu coração e figuras, fotos, pinturas, quadros, retratos, desenhos. E todas as belas palavras que eu li, que meu cérebro se esforçou em guardar para um dia eu traduzir em versos para Ana. Versos só para Ana.
Ana está aqui.
Ana me acompanha. Ana é a saudade que assombra o meu peito. Ana é o lamento que umedece o meu olhar. Ana é minha mão trêmula segurando a xícara cheia até a borda. De café e nostalgia. Ana é o desconforto do meu corpo, sem o cobertor natural da pele de Ana sobre a minha. Ana é a montanha de fios dourados ao redor do meu pescoço, arrepiando meus pêlos e poros e fazendo lembrar Ana quando chove e quando faz frio. Ana é toda a falta de alguma coisa boa ao meu redor.
Pode me faltar felicidade, alegria, sorriso. Pode me faltar notícia boa, e pode me faltar tristeza também. Melancolia, como se queira. Pode me faltar todas as coisas boas ou más. Eu só não queria que me faltasse Ana.
Ana realmente está aqui. E não está. E estar e não estar é a mesma coisa. É a mesma triste e dolorosa coisa.

Wild quote

2011-03-11T12:44:00.002-03:00

Não tenho medo da estabilidade. Eu tenho medo é de não me sentir livre como eu me sentia. Liberdade para mim tem a ver com querer algo e poder ter. Não falo de dinheiro, de carros nem de nada disso. Falo da vontade. Essa palavra que é mais cara que qualquer dinheiro e mais poderosa do que qualquer presidente. Sem ela, Nina, estamos, definitivamente, fracassados. Sem ela não vale a pena viver. É com ela que você vai conseguir se erguer caso venha a cair; e você vai cair, muitas e muitas vezes. Não trabalhe para o dinheiro, não estude para o sucesso, não ame para ser amado. Trabalhe, estude e ame porque você tem vontade. E, caso não a tenha, não o faça. Conselho de mãe.

As cartas para Ana - 1/17

2011-03-10T06:05:00.007-03:00

16/08/2006

Ana,

Nunca ninguém disse que eu pudesse te soprar.
Te soprar palavras doces de alguma dor ou quem sabe até uma tristeza;
uma tristeza daquelas que a gente sente quando deita na cama e o travesseiro molha o rosto,
e o rosto molha o cabelo, e o cabelo molhado lembra o dia da tristeza.
Eu devia ter te soprado palavras melhores, Ana.
E sinto, devo dizer, e sinto que existem mais uns montes de palavras mais tão melhores pra serem mais bem sopradas.
Não acho que tenha tanto fôlego. Não quero ter tanto fôlego.
Aliás, eu só queria que as coisas fugidias me fossem menos arredias. Mais sinceras.
Eu preciso de sinceridade, Ana.
Sabe o que eu queria?
Escrever uma carta. Pra colocar na minha carta minha letra, minha mão tremida, meu gosto salgado de tristeza, e meu cheiro doce de perfume.
Mas Ana, eu só falo, só. Eu só escrevo, Ana. Não queria ser assim não. Queria ser mais forte, mais bonito, mais inteligente e mais rico.
Ana, eu queria ser mais um monte de coisa.
Mas eu queria mais mesmo era que as pessoas no mundo se amassem mais. E que tudo fosse fácil. Da gente ter dinheiro, e de também poder ir pra onde quisesse.
Ana, eu queria ir pra onde eu quisesse e amar quem eu quisesse.
O mundo devia ser menos mundo, e mais gente.
Ana, você se sente triste? Eu me sinto. Por um monte de coisa, um monte de gente.
Mas sabe quando a gente se sente fraco? Eu me sinto fraco, Ana.
Me sinto com saudade. De um monte de coisa, e de pouca gente. Pouquíssima gente.
Não, não é pouquíssima gente.
Droga, é só uma. E não uma gente, é uma pessoa.

Memorable quote

2011-03-08T08:31:00.000-03:00

"Conhecer alguém. Saber o que faz cada parte de alguém ser o que é. Digo, cada parte de sua história. Como lida com os problemas, o que considera um problema; se tem muitos. Conhecer alguém e descobrir de onde veio, onde gostaria de ir. O que gostaria de ser quando criança, se se tornou este o quê. Se piorou; se melhorou. As pessoas não mudam, vão adquirindo aspectos, realçando qualidades, intensificando defeitos e vice-versa em tudo isso. Conhecer alguém e entender qual o tipo de atitude cada pessoa toma frente a uma situação estranha. Gosto de pensar em como vamos nos tornando, como vamos nos formando. Que somos como estes, estes... estes murais de colagem; uma soma gigantesca de várias outras pessoas. É isso que eu gosto, sabe? É isso que me admira no ser humano. Gostaria de lhe conhecer por isso; porque, mal lhe conheço e já sinto que tenho muita carga de algo seu. Gostaria de ter mais de você em mim."

Beijos

- Mas é aí que se situa o problema, nega. Você quer mesmo que eu lhe conheça? Porque geralmente as pessoas sentem medo é justamente disso: serem conhecidas profundamente. Terem os seus sonhos mais secretos, mais puros, mais verdadeiros... descobertos. Não é todo mundo que quer entregar assim, de mão beijada, tudo o que ela é. Pior: sem ser forçada a isso. E em troca de quê? Digo, o que alguém ganha com conhecer outra pessoa totalmente?

don de fluir

2011-03-07T16:17:00.002-03:00

e como ela se sentiu depois daquele banho de chuveiro após a praia? os cristais de sal se desfazendo e ela observando um por um, como se fossem pequenos diamantes escorrendo para o nada, junto com a saudade. eu vendo-a como se não estivesse ali, e ela me olhando como se não soubesse que eu a via. e lendo-a, como se ela não percebesse que eu sabia o que estava pensando. ela pensava em mim, talvez porque eu pensava nela, ou talvez porque a água a fazia pensar em mim. e enquanto levantava o rosto em direção à ducha, podia sentir cada pingo de água desviando-se nas dobras de cada pêlo, de cada cicatriz, de cada elevação e de cada curva. eu continuava observando-a, e ela ainda me olhava. talvez fosse ficar assim para sempre: mirándome mirar.

Stuck in a moment

2011-03-06T00:33:00.000-03:00

- Tá, e qual é o problema então?

- Em relação?

- A ela.

- Nenhum. Acho.

- Como nenhum? Você passou a noite reclamando.

- É, mas não porque tenha problema...

- E o que é?

- Eu errei. Fiz besteira.

- Ah...

- É... Acho que perdi uma ou duas oportunidades. Talvez até três! O que me leva a pensar que não existe problema. Ou, se existe, sou eu.

- Não sei, você realmente acha que existe essa coisa de oportunidade?

- "Essa coisa"? Claro que existe.

- Mas o que seria uma "oportunidade" então? Que tipo de conjunção ou alinhamento universal
faria com que uma situação fosse qualificada como "oportunidade"? Existem muitas variáveis! São praticamente infinitas!

- É justamente por isso que é chamada de "oportunidade". Porque é uma situação em que todos os parâmetros estão configurados de forma a estabelecer uma conexão entre duas situações que, de outra forma (ou em outro momento), não existiria. Acho que um exemplo bom é o de duas pessoas que se encontram por acaso. E, por algum motivo, começam a conversar. O fato de começarem a conversar significa que uma oportunidade foi aproveitada. Talvez um dos dois percebesse isso, e não quisesse deixar escapar. E aí depois vai existir uma sequência praticamente interminável de outras oportuniades, enquanto estiverem conversando.

- E quando é que a gente percebe uma oportunidade?

- Não sei. Veja aí, eu não sou muito bom em percebê-las...

- Mas você não percebeu ou percebeu e não soube o que fazer?

- Boa pergunta, mas acho que eu percebi, e não soube o que fazer. Ou melhor, eu percebi e soube o que fazer, mas não fiz.

- E por quê não?

- Essa é outra boa pergunta.

Depois do amanhecer

2011-03-05T15:41:00.001-03:00

- Você é uma mulher adulta, bem-resolvida, alguém cuja vida vale a pena porque você faz por onde, mas fala como uma garotinha de dezessete anos, apaixonada pelo namoradinho do colégio. Se você conheceu ele tão bem, se foram tão amigos, porque você não demonstrou com a ênfase necessária?

- Que ênfase necessária?

- Porque não o seduziu como você seduziu o marroquino? Ele iria gostar, tenho certeza. Mas você ficou na defens

- Eu fiquei na defensiva? O que você queria? Que o jogasse na cama e arrancasse as suas roupas?

- Teria sido interessante.

- Ridículo!

- Não. Não é ridículo. É somente você sendo você mesma. Mas sabe o que aconteceu? Você se apaixonou por ele e sabe que, por causa disso, você tinha medo. Era melhor e mais cômodo ser sua amiga, do que arriscar. Você tinha receio porque estava completamente alucinada por ele. Os outros nem chegavam aos pés e, por isso, você não se importava. Simplesmente fazia o que lhe apetecia. Quando você dormiu com o francês em Bali? Foi por que ele quis ou por que você quis? Quem ficou dançando com o copo nas mãos olhando para ele? Quem ficou mexendo nos cabelos e esperando que ele tomasse uma atitude? E depois que ele não tomou? Quem pôs a mão no peito dele e o beijou no pescoço? Vê? Você era assim, sempre foi, mas com ele você tinha medo. E sabe qualé a pior parte? Ele jamais iria admitir que era apaixonado por você. A timidez não deixaria. Vocês iriam envelhecer juntos, mas separados.

- Por que você acha isso?

- Porque assim é a vida. É o que ela faz com você.

- Então a culpa é minha? Por não ter estuprado ele? Ótimo!

- Não foi isso que eu quis dizer. Você deveria ter tomado as atitudes que você sempre tomou, ora, ter tido a iniciativa que você sempre teve. Por que você não agiu?

- Porque ele nunca foi apaixonado por mim, ora essa.

- Foi sim, sempre foi. Mas escute só: teria feito diferença?

- O quê?

- Se ele era apaixonado ou não. Pra você nunca fez diferença, não importasse quem era. Você ia atrás do que queria.

- Com ele fazia, porque era meu amigo. Não iria pôr em risco nossa ami

- Ah! Pôr em risco a amizade! Claro, típico de você, que nunca se arriscou por nada, certo?

- Era diferente, ele era uma pessoa esp

- Não comece. Você não quer admitir que tinha medo. Que, pela primeira vez na sua vida, você teve medo. E quer saber? Você perdeu uma oportunidade que era única. Nessa, não tinha segunda chance. Você perdeu. Pecou pela insegurança - ou pela certeza infundada - e perdeu.

Câncer

2011-03-01T19:16:00.010-03:00

mas sempre que tem vento, ela sente. vai lá fora e vê a lua, densa. e pensa: que linda. entra, pega a tinta e pinta, cria, recria, desenha, redesenha e se acalma. assim ela relaxa. tu acha?

a sua tristeza era tão aparente e visível que era como se fosse parte do seu corpo. tinha forma, cor, cheiro, textura.

(não bastasse, obedecia aos comandos do seu cérebro - também como uma parte do corpo - mas não obedecia aos seus comandos. era parte do seu corpo, sim, mas não estava atrelada a nenhuma outra parte. poderia estar junto à cabeça, aos braços, às pernas - ou ao coração. fazia movimentos espontâneos que não se sabia bem por que. ia e vinha, simplesmente. às vezes lhe assaltava o sono da madrugada e lhe saltava dos olhos, mas sem molhar o rosto, porque era tristeza, e não lágrima. às vezes era concreta e lhe batia no peito, bem próximo ao esterno. de dentro pra fora, geralmente).

e isso dava pra ver só de olhá-la, vê só.

(mas aí aconteceu algo que me confirmou as suspeitas. a tristeza dela me tocou e eu pude me dar conta de que sim, era física e real, a tristeza dela).

Gemido a gemido se abre la herida

2011-02-28T17:46:00.001-03:00

Gostaria de saber que gosto ela tem. Não. Gostaria de saber como ela goza. O que sussurra - ou grita -; o que geme; como geme. Se diz 'ah' como quem suspira ou se diz 'ah' como quem se extasia, contorcendo o tronco para cima e arqueando a cabeça para trás. Gostaria de saber como ela usa as mãos, qual a pressão que põe nos dedos, que tipo de movimento faz com os braços, e se faz muitos movimentos. Será que ela range os dentes e faz sons gulturais violentamente ou não? Vai ver ela olha com aqueles olhares de leve desespero, de súplica, de desejo imerso, cercado por outros olhares um tanto indefinidos, quase inexistentes, mas presentes em alguns milésimos de segundo; que entre o abrir e o fechar de pálpebras é que se percebe, como flashes em slow motion. E, finalmente, se ela adormece vagarosamente ou se sorri, boceja, diz palavras sutis e se apóia sobre o braço, olhando com uma pequena parcela de estar maravilhada e estar satisfeita. Satisfeita? Satisfeita.

Depois do pôr-do-sol

2011-02-25T16:05:00.005-03:00

- Você nunca quis encontrar alguém para ouvir tudo o que você tem a dizer? Alguém que vai lhe perguntar com toda a curiosidade do mundo a respeito dos seus planos? E quando você disser que gostaria de ser uma atriz famosa, você não gostaria de ouvir alguém perguntando "e como você vai fazer isso?" ou "você realmente gostaria de fazer isso?". E, quero dizer, é tão fácil ter amigos que lhe apóiem, que lhe digam que você é talentoso ou que você é uma pessoa divertida, interessante... Mas eu quero encontrar alguém que me diga essas coisas enquanto está deitado ao meu lado, entre os lençóis, depois de transarmos durante metade da noite. Entende? Que me traga café da manhã na cama dizendo como gostou da noite anterior, como gosta de mim, como quer ficar comigo durante o dia inteiro sem fazer nada, apenas conversando entre sexo e um pouco de vinho... Você nunca quis isso, porra?

- Sim, mas...

- E como você vem me falar pra ter paciência? Venho tendo paciência com vocês a vida inteira! Nunca tiver um minuto sequer de paz, e mesmo quando eu namorava aquele cara, era a mesma coisa! Nem consigo sequer me lembrar porque começamos a namorar, ou porque eu fui apaixonada por ele! A única coisa que eu me lembro era que ele me ganhara pelo cansaço, e pronto. Percebi que sentia falta quando ele não me ligava conversando qualquer porcaria; que era estranho abrir minha caixa de mensagens e não ter um e-mail piegas dele contando as coisas do dia, mesmo ele sabendo que eu não dava a mínima para quem ele tinha conhecido na academia, ou sobre a multa de trânsito no carro do pai. Não fazia diferença, entende?! Eu só sentia falta da atenção, foi isso que eu percebi. Que, aos poucos, ter alguém me dando atenção era bom... Mas agora eu percebo que foi justamente esse o problema. Que eu me acostumei a isso... Que os homens sempre me deixaram acostumada, que eu nunca tive tempo para sentir uma necessidade real. E agora, que eu tenho consciência disso, vem você e me diz para ter paciência!

- Não disse para você ter paciência, disse que você dever

- Não! Você só disse que eu encontraria alguém para me chamar de 'meu amor' ou trazer flores na minha cama. Mas isso eu já tive, você não vê? Já tive, mas quem fez isso por mim não o fez porque tinha interesse em saber quem eu era, o que eu pensava, quais meus sonhos! Quem o fez, fez porque queria me ter, queria me conquistar, queria que eu pertencesse a uma relação! Não o fez porque sabia que eu gostaria, e sim porque apostou que qualquer mulher gostaria. Claro! Qual mulher não gostaria de ser paparicada? E eu gostei, não nego. Gostei! Mas o conhecimento de tudo isso agora me faz perceber que eu não preciso somente disso. Não é de alguém que queira me conquistar, porque eu não quero pertencer a ninguém. Eu quero conhecer alguém que me diga: "Vamos tomar um café?" E me faça perguntas, se interesse por quem eu sou. Alguém que queira me descobrir! Não simplesmente alguém que me acha bonita ou que queira transar comigo e, por causa disso, tente me conquistar usando todo tipo de artifício barato.

- Será que voc

- E quer saber mais? O tempo todo eu estive aqui. Tudo bem, viajei bastante, tive vários namorados, mas o tempo todo eu estive aqui, concorda? Sempre conversamos, sempre lhe contei como estavam as coisas, nunca perdemos o contato. Seu problema foi nunca ter demonstrado que tinha sequer um remoto interesse por mim. Sexual, eu digo. Tesão. Você sempre me disse que gostava de mim, mas eu era sua amiga, éramos divertidos. Não é que eu não tenha percebido (caso você tivesse tentado demonstrar). É que eu percebi o contrário, que você justamente não tinha interesse nenhum por mim, a não ser o da minha amizade. Queria que eu fizesse o quê? Que ficasse parada esperando que uma indicação caísse do céu? Meu Deus! Eu tenho uma vida para viver, lugares e pessoas a conhecer, e você sempre ficou nessa sua vidinha de cidade provinciana! Sempre te chamei para ir comigo, e você nunca teve coragem. Claro! Não tinha coragem nem mesmo para mostrar que estava interessado por mim, imagine para sair do país.

- Você está sendo inju

- Estou? Eu estou sendo injusta? Saíamos juntos, íamos a festas na praia, eu ia na sua casa o tempo inteiro, ficávamos juntos, bêbados, flertávamos, porra! Eu paquerava com você, sentava no seu colo. A gente dormiu juntos, cacete! Depois eu cansei. Ora, para quem tinha a faca e o queijo nas mãos, você me pareceu bastante idiota. Merda, eu morria de ciúmes daquela namorada sua e você achava que eu estava somente preocupada com você. Eu fiz de tudo para mostrar que ela não valia a pena e, no final das contas, você CASOU com ela! E eu estou sendo injusta. Quer saber? Você mereceu mesmo. Aproveite a sua lua-de-mel e talvez a gente se encontre um dia, quando eu voltar por aqui.

curva senoidal de um domingo chuvoso

2011-02-20T14:58:00.009-03:00

"más y menos,
y en el otro extremo
de esa línea, estás tú"

- o ápice da minha noite de sábado foi beijar as duas faces dela

- e do domingo?

- lembrá-lo

agosto chegou
e com ele
uma tempestade de
murros
no meio do meu peito
abierto

Estoy jodido

2011-02-18T15:04:00.007-03:00

assim vejo a cena:

uma mulher caminha lentamente pela praia. não sei quem ela é, ou o que faz, de onde veio e todas essas perguntas que não fazem diferença quando se tem um pedaço do seu corpo - mão, pescoço, quadril, coxas, pés - sobre o meu. um vestido balança ao vento - fraco, sem temperatura aparente. o passo é lento, mas decidido, fluente; musical se estivesse pisando em uma partitura. vejo sua cabeça para baixo, mas não muito. não olha para os pés, acho, mas para um pouco mais além. não sorri, e tampouco creio que chora. ainda está muito longe para perceber como são os olhos. os braços são muito finos, os dedos mais ainda, e movem-se quase que deixando reflexos para trás. segura um par de sandálias que parecem muito leves. tem cabelos que mais finos parecem quanto mais se alongam. para os lados, compreendendo curvas leves para cima, esfumaçando-se ao redor do seu pescoço. e, quando ela passa, sinto um aroma que parecia já vir de antes e eu compreendo que a senti, antes de vê-la. o cheiro se torna mais forte em cada um dos passos, ou duplicado por eles. não identifico prima facie, porém sei que já conheço. não consigo recordar em que tempo eu senti este cheiro, nem onde, ou por qual razão. "talvez", penso eu, "não seja um cheiro exatamente, mas uma vontade, como se eu estivesse há muito tempo esperando senti-lo e só agora o real se identifica com o imaginado". ela se aproxima e eu consigo perceber as nuances, os detalhes que antes eram um todo movendo-se em minha direção. os dedos são mais finos do que os braços, e muito mais delicados. é este tipo de dedos que pertencem a certas mãos que não tocam, mas que acariciam todos os objetos que seguram, ou mais que acariciam, simplesmente tocam através da sensação, não do toque propriamente dito. são dedos tão leves e suaves que não precisam tocar para serem sentidos. é a sensação do toque, antes do toque; ela está me olhando, e eu agora posso descrever o que vejo, sendo visto. olhos grandes. não. enormes. belos olhos enormes. não parecem maiores porque estão assustados, mas sim porque são grandes e, apesar de estarem mais que levemente contraídos - as sombracelhas têm uma mínuscula ruga de indagação entre elas - eu percebo que são castanhos. não, não são castanhos. têm uma cor aproximada do castanho. é mais claro e mais disperso do que o marrom, e não é tão claro quanto o mel. talvez não seja uma cor, e sim uma outra coisa. talvez não se defina os olhos dela pelas cores, mas pela sensualidade que transmitem. olhos sensuais. sensualidade por trás dos olhos, em verdade. porque, à frente, há uma espécie de melancolia, quase que inexata, inconstante, foi e veio várias vezes nestes segundos que nos olhamos. não está triste, percebi, só está... parou de me olhar. olho sua boca e seu nariz, meus olhos movem-se rápido entre eles. há uma curvatura sólida próximo à junção dos lábios, na lateral. o que será isso? pergunto-me quantos homens já a identificaram e talvez nenhum a tenha notado.

passou. o cheiro e ela. passaram. agora são as suas costas que tenho de descrever. há um decote no vestido, e eu vejo grande parte de suas costas. de baixo para cima, noto uma imprecisa mudança de tons na sua pele, como um bronze antigo mal definido. o movimento do seu caminhar se reflete em ecos por toda a sua coluna vertebral, num baixo relevo dinâmico. as suas costas dançam e as omoplatas são volumosas, os braços têm uma leve arqueadura para trás. omoplatas perfeitas, em movimentos laterais. imaginei vê-la deitada e, num raio de visão limitado, somente as suas costas. vejo sardas, dezenas, centenas delas, nos seus ombros magros. ela se vira. me olhou e eu a estou vendo me olhar, gosto disso. ela sorriu, creio que também gosta que eu a olhe. os cabelos esfumaçados cobriram-lhe o rosto e eu vejo o que imaginei: seus dedos não precisaram tocá-los para afastá-los dos olhos.

2010-12-20T19:49:00.001-03:00

Toda mulher é solteira em potencial.

No canto do olho, la fille danse

2010-10-25T09:41:00.004-03:00

andei cervando esse poema, como quem não quer nada, mas sabendo que jajá, jajá, a faca chega. deixei na engorda um tempinho. assim, coisa curta, rapidinho mermo, só pra dar uma sustança. acho que deu.
dei uma olhadinha. quer dizer, andei dando umas olhadinhas e deu pra notar que já é hora. é só chegar. ou não. poema-escorregadio, tem desses, né?
tu vai escorregar? acho que não, beijei tua mão e tu gostou. tu dançou e fui eu quem gostou. tu tinha um ar francês, uma coisa meio parisièn alternative, sei lá, num falo francês não. mas é que deu o gás demais, tu dançando. eu vendo tudo em slow motion (see me let go, we tend to die young). aí tu rodava, rodava, rodava, e eu lembro de tu ter dito pra nina Tô Tonta!. tonto fiquei eu, meu amigo!
tu é paris, isso eu saquei, mesmo que tu não se ligue. mas tu vai saber disso, vou fazer tu saber daqui a pouco, visse?

As partes de Antônio José

2010-10-25T09:37:00.001-03:00

i sold my soul
eu sei
e sou sem soul

it was dark and
it was cold
e eu sei, i sold

my soul

agora eu sou
um cabra sem
sem saída, sem sol
alma-deus que merda

i sold my soul
e tu num viu
tu num se ligou

quem comprou
comprou
a preço de banana
liquidação, % off
sexta negra, c'est la vie
sexta feira negra, saravá
muchas gracias por comprar

não,
sou só
soul

sou
Banido
soul
Bandida

não,
sou só
soul

sou
Banido
soul
Bandida

soul:

vendida!
vendida!
vendida!

Buenos días, Ana

2010-10-02T03:50:00.003-03:00

Oh destino el de Borges,
haber navegado por los diversos mares del mundo
o por el único y solitario mar de nombres diversos,
haber sido una parte de Edimburgo, de Zurich, de las dos Córdobas,
de Colombia y de Texas,
haber regresado, al cabo de cambiantes generaciones,
a las antiguas tierras de su estirpe,
a Andalucía, a Portugal y a aquellos condados
donde el sajón guerreó con el danés y mezclaron sus sangres,
haber errado por el rojo y tranquilo laberinto de Londres,
haber envejecido en tantos espejos,
haber buscado en vano la mirada de mármol de las estatuas,
haber examinado litografías, enciclopedias, atlas,
haber visto las cosas que ven los hombres,
la muerte, el torpe amanecer, la llanura
y las delicadas estrellas,
y no haber visto nada o casi nada
sino el rostro de una muchacha de Buenos Aires,
un rostro que no quiere que lo recuerde.
Oh destino de Borges,
tal vez no más extraño que el tuyo

(Jorge Luís Borges, Bogotá/63)

Las partes de mi

2010-04-11T01:30:00.002-03:00

miré la carretera
y la carretera me miró

"hombre"
- me dijo la carretera -
"tú, sí, tienes coraje.
preparas tu equipaje
(cuerpo, mente, corazón)
y ven."

pregunté a la carretera:
"estás segura?
tengo yo el coraje necesario?"

"hombre"
- me dijo una vez más la carretera -
"si creés que no, acóstate y espera
(quizá voy yo a tu encuentro?)
pero si creés que si,
mira hacia al horizonte
y ven.

2010-01-02T07:00:00.000-03:00

(...)

- Éramos muito bons juntos, mas eu sentia que não era mais a mesma coisa.

- Não entendi. Então você não está mais com ele?

- Terminamos. Há 2 meses.

- Como foi?

- Terminar um relacionamento é sempre ruim. Parece que aquela pessoa que era tão especial, agora nem existe. Sem foto, sem carta, sem papel de bala e aquelas outras coisas guardadas. E os cheiros, que eram como passaportes pro passado, agora parece que nem existem. Terminar é sempre ruim, mas a pior parte é quando você se dá conta de que a vida da outra pessoa vai ser bem melhor sem você. Que você não é mais importante. Que houve momentos de questionamento durante a relação, e que nesses momentos ela olhava para você e pensava o quanto precisava estar em outro lugar, longe (pior, quando ela fazia amor com você, parecia de mentira, porque ela só pensava em como o seu corpo não era mais necessário. Ela também fica triste, pois se lembra quando havia paixão por um pedaço de beijo). Quando você se dá conta que não é mais a melhor parte do dia, ou a primeira ligação da notícia boa. Não é mais a opção inquestionável para as conversas importantes. Não. Terminar com alguém é sempre ruim e fica pior quando a outra pessoa enfim encontra alguém e então você desaba percebendo que ela encontrou alguém melhor que você. Que, enquanto se beijam, ela pensa Era assim que ele devia ter feito, não daquele jeito.

- Acho que entendo. Soa como se fosse um copo descartável.

- É, isso. Reconheço que existem pós-relacionamentos muito bons e amigáveis. Na verdade eu mesma tenho ex-namorados amigos. Mas não é a mesma coisa. Parece uma nova categoria de relacão. Não é amigo, nem colega. Vai ser pra sempre ex.

- Isso. Você não tem uma amiga, tem uma ex. Ex qualquer coisa.

- Parece tão estúpido, né? Sabe, outro dia encontrei um ex. É, ex, não somos amigos mesmo. Ele estava com uma namorada. Foi um relacionamento super sério, muito importante pra mim, meu primeiro de muitas coisas, muitas experiências. E lá estava ele, com a namoradinha olhando para mim como se eu fosse uma leprosa ou algo do tipo. Disse "Oi, tudo bom?! Você engordou!" e ele me respondeu com um "não" seco, quase um eco do rosto dela. Nossa, me fez pensar como as coisas mudam, e como num passado recente ele me abraçava na cama e eu pensava que não existia nada melhor. Estranho.

- Talvez seja um mecanismo psico-biológico. Enterramos as boas lembranças bem fundo, e as substituímos por falsos pensamentos banais. Nada muito intenso ou que nos faça voltar ao passado. Assim fica fácil conversar sobre isso. Penso que o corpo age de maneira mais sábia que nós mesmos.

- O corpo?

- É. Eu me vejo como se fossem dois. "Eu" e meu "corpo", composto de coração, cérebro e alma. É como se eu fosse um irmão caçula inconsequente, e meu corpo, o irmão mais velho, que sabe exatamente o que fazer. Penso que quando alguma coisa dá errado, é porque eu não deixei o corpo agir. Porque ele saberia o que fazer, mas minha impulsividade atrapalhou a ação dele.

- É bem simplório. Soa muito idealista e utópico. Quase como uma religião. Você tem alguma?

- Não sei. Acho que pra ter uma religião primeiro eu precisaria conhecer todas. Acho que uma religião não deveria ser assim, escolhida. Penso que deveríamos viver como quiséssemos e, depois de algum tempo, a religião nos escolheria, de acordo com nosso modo de viver.

- Como assim? Você quer dizer, seríamos "escolhidos" então? A dedo?

- Não, não é isso. "Escolhidos" não é bem a palavra. Seguinte, eu tenho essa amiga, descobri que sua família pratica o budismo. Alguns com mais intensidade e regularidade, outros não. Conversamos um pouco, ela me contou as coisas que sabia sobre o budismo e eu achei interessantíssmo. Percebi que meu modo de enxergar a vida era muito parecido com o dela e, consequentemente, com o budismo. Ela me contou que o que mais a atraiu nisso tudo, foi a "lei da ação e reação" e como tudo que acontece com a gente é simplesmente um reflexo das nossas ações. Depois eu fiquei pensando e cheguei a essa conclusão, de que descobrimos que estamos praticando uma religião, só basta descobrir qual.

- Lei da ação e reação. Parece coisa de auto-ajuda. Quer dizer, nem tudo é assim. E as outras pessoas? E se você está em casa dormindo e uma bala perdida entra pela janela e te mata? Onde você tem culpa?

- Bom, você escolheu morar lá. Escolheu dormir naquela cama e naquela posição.

- Então quer dizer que a culpa vai ser sempre minha?

- Não é "culpa". Não acho que seja. É tudo simplesmente uma consequência dos seus atos. Sem essa imagem pejorativa de culpa.

- Parece fazer sentido. Mas prefiro acreditar que tudo é simplesmente acaso.

- É tão confortador quanto acreditar numa força superior. Quer dizer, o acaso é uma força superior, controlando nossas vidas, não é mesmo?

- É, você tem razão

(...)

- E então, como vamos acabar essa conversa?

- Não sei, acho que ele aguentaria escrever até amanha de manhã.

- E nós? Aguentaríamos também?

- Não sei, mas teríamos que aguentar, acho.

Ok, vou descansar um pouco, e depois continuamos

amor com cheiro de preguiça

2009-11-02T16:37:00.000-03:00

do que eu lembro mais: o sorriso do olhar

E esse tempo todo eu estive maquinando nosso (meu e seu) destino. Para fazer com que ele trabalhasse ao nosso (meu e seu) favor. Por vezes retesei as rédeas do futuro, dizendo: "eia, eia". E quantas foram as vezes em que eu fui capaz de saltar por sobre os obstáculos do presente? Algumas. E das situações em que ele quase me obrigou a afrouxar as cordas? Ou quando eu tive de segurá-las com quanta força eu nem sabia que pudesse ser capaz de ter. Na verdade a batalha foi uma verdadeira guerra de egos. De um lado meu Eu Futuro dizendo das flores do porvir: cabelos e nariz; pés e tornozelos; mãos e coxas; bocas e seios; sim e sim. Do outro meu Eu Presente improvisando defesas contra os ataques do amanhã, se defendendo arduamente dos afrontes futuros. Como? Sabe lá.

No entanto, ela é deste mundo

2009-10-17T11:42:00.005-03:00

Descobri há algum tempo, e redescobri ontem, uma poeta paraibana. Não sendo curioso, sendo João Pessoa o que é, a fração de uma parte minúscula da geografia, ela e Erick se fizeram um poema-música. Não me espantei, mas também não fiquei imune.

( )

Não cuspa as
costas
do meu silêncio:

É dormente a carapaça.

Cuspa a cara, a cara
mesmo, sem rosto
um cuspe de urtiga,
que eu abro, da língua
as glotes até lamber
fumaça. E mereço.

Ainda que boceje a boca seca
de Justiça
(e saudade)

Nunca me lembro de molhá-la.

Desidratei a sensibilidade

a gente usa a linguagem como quer, né clarrissa? maiakovski ta por aí... nos outros.

( )

Muco de Humanidade
A poesia
Esgarça esborra escorre
E não é líquida.

Não tem carne ou trigo
Rosto. Sobrenome. Aura. Piedade.
Não tem cor nem é negra.

Devora e desonra sem
fome ou verbo.

Não tem verso
Futuro
ou camada de valência.

Apátrida no espaço
Pedra no sapato
do Tempo.

Poesia é o lado impenetrável
De dentro
Oco e surdo
Terrivelmente surdo.

No entanto
É deste Mundo.

taí, gosto porque ela se mete. meta na linguagem, mermão.

( )

Não é de dor o soluço
da criança.

Antes de revolta.

É que cedo lamentamos a liberdade
natimorta.

- Escrever frustra porque reduz. Embora possamos dizer muito, até mais do que se pretendia e explanar e destrinchar e esmuiçar e criar e conceituar e ensinar, cada assertiva conduz a uma nova dúvida.
- É rocha, Clarrissa. A poesia é um não-dizer do carai. Ou é um sim-dizer eterno?
- O tempo não escrito, (...) a palavra não dita, o pensamento disperso e nebuloso… são infinitos. Não têm limites porque sujeitam-se à (re)criação constante. É obra viva, latente na memória, enquanto houver memória. São múltiplos porque não têm nome (...)

( )

Amo em verso porque sou pequena.
Se eu fosse grande
Iria a campo e faria a guerra e morreria
de amor.

dá pra tu?

Clarrissa Yemisi: http://miolodepote.wordpress.com

Insônia bruta, meu desassossego

2009-10-05T22:33:00.000-03:00

Baluarte é som e é arte, com o perdão do eco. Em parte, é urbano e estradeiro. Em parte é de agora, de ontem e de amanhã. É som, é claro, mas é mais que som. É bom, é a rima do tom, da cor, de alegria e dor. Tem a amizade no meio, como quem sabe que quando canta, bota pra torar. É um molho de músicas, se manifestando através de músicos. Músicos? É bem além: faz a frente com Erick D'Almeida, o peito mole, o cabra bom, menino malemolente. Sente com a mente e o coração, e é de onde saem as porradas de afeição. Mermão, Erick não canta a canção, ele vem junto com ela, guiando cada pedaço de harmonia com os dedos de manteiga da terra, pelos ouvidos indo até o ser da gente. Do lado, Pedro Paz, que na levada do nome, traz a experiência atrelada na boca: quando sopra, é como se, ao invés de som, soltasse um fumo de ardor, e todo mundo pensa: que bênção de canção! Amém. Fazem a cozinha e a sala de soar, três cabras a mais. Thiago e seu violão malicioso, e Adam metendo o pau nos couros, junto com Raoni etéreo pincelando os sinos de vaca e intervenções percussionares. Sem essas três peças-boas, não tinha Baluarte, canção e muito menos arte. Só que vez ou outra essa invenção se reinventa e a rapaziada entra na presepada; nego de baixo passa por cima e vai pra violão, e tem maluco se atrevendo a soprar em flauta ou tamborilar em cavaquin. No balanço do groove, a base se aguenta com fé. No afoxé, na salsa, no xote e no samba; em tudo o mais que o Baluarte faz. Tem uma batida segurante, completamente pra dar o gás nas melodias dos rapazes da frente. Baluarte é pedaço de arte nesse pedaço de terra, Paraíba. Ainda bem!

sentado no banco do coletivo
a vida passa
cenário muda
sai fumaça escura do cano
do caminhão
expõe fuligem na vida cinza
picha cidades, distritos
conurbação

a vida pára segundos, segundos
sinal vermelho não mais que 30 segundos
espero e vejo a lata de tinta verde
despenca cai o tempo inerte
vermelho, vermelho
verde se faz

a vida segue tensão
amarelada
em frente passa o prédio
da namorada
o asfalto negro tornar-se multicolor
desce do coletivo
ao encontro com o amor

talvez encontre o sabor na contramão
o contraponto do amor
o desencontro então
verde vermelho
oscila do amor que cai
no despespero amarelo que a vida vai

(semaforizado, baluarte)

Myspace Baluarte: http://www.myspace.com/espacobaluarte

ah, os axiomas...

2009-09-26T12:39:00.003-03:00

as coisas boas da vida deveriam ser como as más:
naturalmente

a língua portuguesa ainda é muito jovem pra certos conceitos.

Aliviado

2008-11-28T13:15:00.001-03:00

a menina que passa
despretensiosa,
não sabe nem tem causa do mal
que faz

quantos já não sonham
em ter um pedacinho da beleza
da menina

oh! lívia,
me vieste na hora errada
conseguiste tirar minha paz
agora, me diz:
como este samba vai ficar?

quem tu és?
tu te mostras sem sorrir
que é pra não me ter aos teus pés

vai, que eu vou embora
a gente se atrasou, se atrasou
você chegou bem depois
e a gente se desencontrou

2008-10-21T21:26:00.003-03:00

Então ela acendeu um cigarro e disparou, entre gargalhadas:

- Trepei! Trepei gostoso, ele me fodeu com uma vontade tão grande! Coisa que você nunca fez, seu merdinha! Ele me chupou como quem chupa uma puta, e eu gostei! Eu adorei quando ele me fodeu por trás e me chamou de vadia! E você com "meu amor" só me deixava enjoada! Você trepava que nem uma menininha, quando eu queria um macho puxando meu cabelo e fodendo minha boceta com força!

Silêncio.

- Você fuma?

Lá isso é música

2008-10-13T21:26:00.001-03:00

lá isso encanta quando canta: a voz parece que pede; arrepia, de poro em poro, pêlo por pêlo

vestido veste a perna
quadril estampado
rodado em diferentes
tons
sons têm ido, bem mais além

contorna a curva de cima
costela, peito aberto
perto demais do céu

lá isso é música
lá, lá
lá isso é música
lá, lá

palma da mão no pano
saia a girar
pernas não param de se
mostrar
se, se, se, se, se, se

pandeiro, percussão
conexão, pick up
nossa nova
mpb três

lá isso é o som
que sai à voz
entre os cabos e os dados

As partes de Camila

2008-10-09T01:50:00.002-03:00

E ficou lá, parado sob os umbrais da percepção, de mogno ou quem sabe de alguma forma estranha de se pensar em alguém, por vezes - sempre - tão distante. E viu: a beleza das formas, das curvas e das folhas, e a mistura de cores, flores; viu-lhe os braços e pernas, esguias, e as voltas dos cabelos, os cachos sobre os braços; do pescoço viu-se as suas mãos em volta dos tendões, das veias e as sensações que sentiu. Descansou o olhar das madeixas e nas coxas deitou-o. Viu o altar vertical, e as pernas dela pelas frestas da janela viu claras, iluminadas, repousadas. Sentiu-lhe as mãos quentes sob os cabelos, sobre a nuca pousou a sua palma; nas dobras das costelas, sentiu-lhe a cintura em sua mão. Dos lábios, lépidos, fez-se sentir os outros lábios, tórridos, e soube: devaneios, na demora dessa espera, quer razão ou não, se fazem da emoção, sempre.

Extraño

2008-09-29T23:32:00.002-03:00

eu canto um samba e maria vem de volta

Ah, te extraño, Maria!
por depois da curva
sempre eu me deparo com a chuva
tão fina que não cessa
começa a molhar a promessa
de um começo, onde começa
a saudade

Ah, que vontade, Maria!
das tuas pernas bonitas
atreladas aos quadris teus
e aos meus, por que não?
por que não sentir essa coisa
chamada de coisa
porque não se sabe o que é
ainda

Ah, tuas costas, Maria!
perdição das espáduas
omoplatas de linhas sutis
por um triz, não me vi
refletido na cor
dos teus ombros
refletidos no vão
do meu peito

Diálogo de amores

2008-09-22T01:59:00.004-03:00

"Se amar bastasse, as coisas seriam simples. Quanto mais se ama, mais se consolida o absurdo. Don Juan não vai de mulher em mulher por falta de amor. É ridículo representá-lo como um iluminado em busca do amor total. Mas é justamente porque as ama com idêntico arroubo, e sempre com todo o seu ser, que precisa repetir essa doação e esse aprofundamento. Por isso, cada uma delas espera lhe oferecer o que ninguém nunca lhe deu. Em todas as vezes elas se enganam profundamente e só conseguem fazê-lo sentir necessidade dessa repetição. 'Por fim', exclama uma delas, 'te dei o amor.' Não surpreende que Don Juan ria dela: 'Por fim? Não' - diz ele - , 'outra vez.' Porque seria preciso amar raramente para amar muito?'"

"Não há amor generoso senão aquele que se sabe ao mesmo tempo passageiro e singular."

(Albert Camus)

"Com ela aprendeu Florentino Ariza o que já padecera muitas vezes sem saber: pode-se estar apaixonado por várias pessoas ao mesmo tempo, por todas com a mesma dor, sem trair nenhuma. Solitário entre a multidão do cais, dissera a si mesmo com um toque de raiva: 'O coração tem mais quartos que uma pensão de putas.'"

(Gabriel García Marquéz)

"Afirmava a suas amantes: só uma relação isenta de sentimentalismo, em que nenhum dos parceiros se arrogue direitos sobre a vida e a liberdade do outro, pode trazer felicidade para ambos."

(Milan Kundera)

E então?

As partes de Marília

2008-09-15T11:22:00.003-03:00

Amor pra torar na emenda

- Você não pode ser minha Ana. Você não se pintou. Ou pintou?
- Não... Não que me recorde... não que não fosse carnaval, não que eu já fosse adulta... não que eu não estivesse numa colônia de férias.
- Ou estivesse apaixonada e tatuasse o nome do namorado nas costas.
- Sim, sim! Aliás, que brega! Nunca faria isso. Você faria?
- Jamais! Eu gosto é de mulher.
- Não! Tatuar o nome de uma mulher!
- Ah! Bom... não. Não porque seria brega ou não, mas sim pelo símbolo da eternidade. Não me agrada.

- Você não quer um "amor eterno?
- Eu quero vários...
- Um, Mauricio, só um!
- Por que só um?
- Por que vários?
- Deixe-me ver como explicar...

- Sabe, eu creio que depois de algum tempo , o que era amor se torna algo diferente, uma espécie de amizade. Acho que o começo de uma relação é linda; toda sua beleza e intensidade. Não tenho interesse em transformar toda essa paixão inicial, numa relação de compreensão, de afeição, de amizade, enfim.
- Por quê?
- Porque eu gosto da paixão, do tesão, da loucura do início, e eu acho que mesmo com a idade avançada, isso é possível. Mas acredito que posso mudar de idéia depois e querer um amor pra vida toda... Mas, por ora, amar várias mulheres com a intensidade de sempre me parece mais interessante.

- Você acha que dar certo significa tempo de duração?
- Eu achava até você me perguntar isso.
- Estar com alguém, e não precisar de outra, me parece muito limitador... minha vida é muito mais do que a procura de um amor eterno. É, sim, a procura de amor, que eu posso encontrar em várias mulheres, e elas sempre terem sido meus grandes amores. Por que você achava... não acha mais?
- Porque eu acho que tempo de duração tem uma pequena relação com dar certo... meus relacionamentos não deram certo. Dar certo, para mim, é demorar... amar demorado.
- Mas essa crença você aprendeu a ter. Se eu perguntar o porquê você vai saber responder?
- Não. Mas por que acabar se está dando certo? Só acaba quando não se ama mais, ou seja, quando não dá certo.
- Sinceramente, Marília, eu acho que o não acabar é muito mais comodismo que falta de amor.
- Você pensa torto. Ou será que eu que penso torto? Eu não me acomodo, sempre acabei namoros (acho terrível) (dói de morrer) (mas, para mim, vale mais a dor de acabar do que o comodismo de viver).
- Eu admiro você, mas o que eu quero dizer é que, ao invés de se preocupar em viver aquele relacionamento do jeito que ele nos aparece, se costuma entrar numa relação olhando para a linha de chegada, olhando para o até que a morte nos separe. Por isso, a crença de que se acabou é porque não deu certo. Porque o fim é a morte, e não a vida. Eu acredito que o fim de cada relacionamento está nele mesmo, e não na minha idealização de futuro ou de amor, e que cada mulher que eu conheci me trouxe uma liberdade, um aprendizado, uma lembrança. Algumas deixaram marcas mais fortes, outras nem tanto.

- E o seu amor, como anda?
- Meu namorado? Foi um breve affair...
- Breve affair! Como você está se sentindo?
- Aliviada, com uma mistura de pena dele e de raiva de mim, por ter iniciado algo que eu sabia que daria errado.
- E o que fez você começar?
- Carência? Não sei sabia... Talvez um desejo profundo de ter alguém pra valer, amar demorado. Criancisse?
- Não, não é. Mas você não sabe o que é amar demorado, como pode querer? Acho que o que você quer é intensidade
- Sim, por favor, intensidade!
- Desejo, loucura, amor pra torar na emenda.
- Claro! Quero amar, Maurício! Lógico!
- Isso, definitivamente, não tem nada a ver com tempo.

- Amar pra torar na emenda. Por que é tão difícil?
- Quem disse que é?
- A vivência.
- Mas você nem terminou de crescer ainda.
- Porra, mas todo mundo já conhece amor pra torar na emenda. Eu não, mesmo faltando muito pra crescer. Eu quero o amor que ninguém tem, o amor que eu experimente e que ame pra torar. Amor, porra, você não sabe o que caralho é amor?

- Eu não faço idéia.
- Como assim? Você mentiu pra mim?
- Por que?
- Porque você é poeta, caramba. Porque você fala de amor. Quando você fala de Ana, você fala de amor. Ou não? Você é um solitário, certo? É, você é sozinho. Você nunca teve amor por uma mulher. O amor que você tem é pela vida... é diferente.
- As mulheres da minha poesia tem muito mais que amor. Amor nunca foi um fim para mim, por isso estou perguntando a você.
- Não sei o que é amor. Só queria conhecer.
- É isso que estou tentando lhe dizer. O amor não está lá, esperando para que você o atinja. Ele está em você, Marília; é você quem faz uma relação ter amor ou não.

- Eu nunca esperei que as pessoas me entendessem, mas desde que eu lhe conheci, você é a única pessoa que eu gostaria que entendesse o que eu digo.
- Às vezes entendo, noutras não... Eu insisto muito em lhe entender. Com você, eu quero a todo custo entender. Mas depois de entender não importa. Sabe como é? Com você eu sinto. É melhor. Eu entendo mais com você, sentindo, entende?
- Você tenta me decifrar, é diferente.
- Não... eu quero entender também. Mas entender e lhe decifrar às vezes perde a graça. Aí eu sinto; só sinto. Por isso você sempre é bonito pra mim, porque eu respeito o meu não entender por você.

- Adoro quando você mente com graça.
- Você acha que eu minto agora? É, é mentira, sabe... mas é sincera.

(Marília é Maurício em poesia. E cada segredo que o medo da descoberta possa vir a trazer, é uma nova tentativa de se fazer entendimento. Auto-entedimento)

As partes de Maria

2008-08-27T20:21:00.003-03:00

Minha poesia é feita para as mulheres. Para o sexo ou o amor, não importa. Minha poesia não tem a pretensão da Grande Poesia e nem a arritmia da adolescência. Tem, sim, uma carga absurda de afrodisíacos naturais, que jorram dos meus dedos em direção às teclas. Por mais que eu tente, não consigo dissuadir a poesia que eu sinto, dos poemas que eu faço. Eu não faço poesia para homenagear as mulheres. Conversa. Eu faço poesia para que as mulheres me homenageiem. Meus poemas são tentativas de despudor. Quero que meus poemas levantem a saia das mulheres e que, letra por letra, elas se dispam por completo. Eu me despi. A pretensão dos meus poemas é tocar as mulheres. Tocar, e mais nada. Um toque, eu me satisfaço. Mentira. Eu não me satisfaço. Com um toque eu quero tocar mais, e quanto mais eu quero tocá-las, mais elas desejam ser tocadas. Porque as mulheres sabem que com elas ou toca ou não toca. Eu toco.

sei apenas das pernas
[só quero saber delas
as duas (tuas)
entrecruzadas

formatação incontrolável de sinestesia:
onde elas se cruzam, estão meus olhos
com toque, com gosto

mas nas minhas mãos,
uma por uma,
incendiando as minhas palmas
de suor

(duas) tuas pernas gemem.

"Adeus ó Esteves!"

2008-08-23T18:43:00.003-03:00

( )

sou um deserto de homem
e provo a inconstância das estrelas
a cada passo em direção ao meu túmulo

sou um deserto de homem
canto a liberdade através da alma destas palavras
mas não sei da minha

sou um deserto sem homem
destas linhas sobrarão nada mais que
signos retorcidos numa sucata em poesia

sou um homem no seu deserto
não provo mais que a minha estupidez
ao me lançar sobre este abismo incongruente de declaraç

cansei

meu coração é maior que eu.

2008-08-10T23:03:00.001-03:00

as nossas conversas não eram simples jogadas de pingue pongue. diferente de como quando acontecia com ana emília, eu agora pergunto as coisas para nina, não apenas interessado na resposta, mas realmente querendo saber se aquelas palavras que eu estou ouvindo são de fato os sentimentos dela. mais: eu a questiono para saber como ela está se sentindo em relação aos fatos da vida - mesmo eu tendo conhecimento ou não. com ana emília, meus questionamentos tinham, exclusivamente, a finalidade única de ter, nas respostas dela, parâmetros para meus próximos questionamentos. eu perguntava a ela como ela se sentia, mas não porque me preocupava com o bem estar da sua mente, corpo ou coração, mas sim porque eu não queria lhe dar uma boa - ou má - notícia sem antes saber como estavam suas condições.

As partes de Maurício

2008-07-20T14:26:00.001-03:00

Minha vida é como uma folha seca
Tem uma cor tardia e está prestes a desprender-se.
Em minha vida é sempre outono,
E dele sou fugidia com a imaginação verde,
Resistindo em minha estrutura frágil.

Minha vida é como uma folha seca
Partindo ao encontro do chão ou do infinito,
Partindo até onde o vento permitir
O regozijo da liberdade.

Minha vida voa depressa e despedaçada
E em cada pedaço carrego
O fosco de minhas lembranças pueris…

É evasiva, nostálgica e está em pedaços!
A minha vida: FRAG-MEN-TOS

(Gabriela Arruda)

A folha de arruda, que canta sobre a fragilidade da vida, percebeu: as partes dela e as de maurício são duas partes em fragmentos.

As partes de Teresa

2008-07-14T16:23:00.003-03:00

é a pele.
primeiro a visão do vão dos seios. os antebraços nus, a dobra da cintura dos quadris. o aspecto da barriga e até por transparência que se veja o busto. das coxas e das pernas, a longitude e o desvario do vazio por entre. dentre elas, certas, gestos. gosto da pele.
depois o cheiro do pescoço, a bênção do aroma da afeição. ou não. com o pescoço aparece o cheiro da curvatura do portrás. exala o olor das costas. costas? se conhece uma mulher pelo cheiro das omoplatas. quando arrebata, não importa o trato, é fato: se é de uma mulher enquanto não se sabe o que ela tem. a busca pelo segredo, pelas tendências dos nervos, não é mais que que os segundos do gotejo. primeiro, de fora pra dentro, no descompasso, a divisão do lasso interno e do pulsar externo, e depois de dentro pra fora, intrépido, rompendo a consciência, com a pura ciência dos homens, o sabor.
ah, o sabor.
a se saber mais além...

pensar poesia

2008-07-08T16:06:00.002-03:00

a linguagem está sendo escamoteada pela estética. deformada pela informação desnecessária, onde tudo é cópia de tudo. à parte o conceito de originalidade, a poesia da 'nova geração' parece mais preocupada em levantar a bandeira do 'quem sou eu'. o trabalho de linguagem é um retorno ao tumulo de baudelaire ou, vai saber, uma declaração de amor a chico. qualquer um deles.
não me excluo, e não falo em terceira pessoa; muito menos alheio. eu sou um deles, e estou no meio dessa torrente de pseudo poesia (pra quem sabe o que é poesia). se poesia é tudo e mais aquele pouco escondido nas entranhas do subconsciente, disfarçado de alterego, então onde é que a linguagem se estabelece?
eu vejo um monte de jokers pela rua, disfarçados de poetas. bebendo, fumando, se regozijando. e de vez em sempre relatando as aventuras egóicas nos diários virtuais. ou, quando não estão na rua, estão nas suas camas, fazendo guerras imaginárias e lutando com ventiladores, como se fossem moinhos. pescando metáforas nas quatro paredes do quarto.
e, novamente, lá estou eu, disfarçado de gente. me fazendo crer que se a poesia paraibana está dividida no antes e depois, então o que resta é uma horda de jokers. saltitante nos 20 e, depois dos 30, se tornando jornalistas que ganham um punhado de amanhã, para escreverem sobre tudo o que passaram, e esperam ver no futuro dos poetas da PB.

Eu não sei fazer samba

2008-07-02T14:17:00.002-03:00

a meninice brincou nos olhos de Teresa, lagarta listrada.

Eu não sei fazer samba, mas eu faço
eu não sei dançar tango, mas eu danço
eu não sei amar de menos, e eu amo
eu não sei chorar por ti, mas choro
eu não sei roubar um beijo, mas pra você
menina, eu dou um jeito
e pulo o teu muro, eu juro
quebro parede, porta, janela
não quero saber, porque não sei
o que me impede de você

você me ensina a chorar, e eu choro
se você mostrar como amar, eu amo
mas não me venha com a conversa
de me dizer como esquecer
pra que eu não saiba o que fazer
com o amor
que você me ensinou a ter

Nossa Senhora das Neves

2008-06-20T20:31:00.003-03:00

para Erick D'Almeida

eu cruzo a beira-rio e meu peito se transforma
são aguaceiros derradeiros, arruaceiros
em tambaú meu peito some mais e mais
mergulho em teus mares, terra e sais

não me contive nos caminhos dos amores
nem desgastei nas veredas minhas dores
no varadouro acordei tuas putas mortas
com as mulheres da areia dei mil voltas

na lagoa onde os meninos perdem sempre
e onde os homens sonham vida que não têm
parahyba, tu não tinhas dessabor
e hoje afogas no esgoto o teu amor

frederica meu amor, minha querida
estavas tão longe, e quanto eu te queria!
eu morro no teu nascedouro, sanhauá
cada dia eu digo: filipéia hei de amar

Ana você se pintou

2008-06-19T16:33:00.002-03:00

para Ana, samba. só para Ana.

Ana
me diz com quais
pernas eu vou andar
antes eu caminhava
com o teu passo, eu andava

Ana
me diz qual é
o jeito de eu respirar
antes eu vibrava
agora só sei suspirar

Você pintou seu corpo
com alguém que não sou eu
você pintou seu corpo,
parece que me esqueceu

Ana você se pintou
em outros quadros
você se pintou
em outras fotos
você se gravou
em outras camas
você se mostrou

No hay sentido en asuntos de amor

2008-06-15T13:35:00.003-03:00

nas tuas costas não
são as minhas
mãos

e nem nas tuas coxas

não são
a ponta da minha
língua
nem
a extremidade dos meus
dedos

minha boca
não percorre os teus pêlos
e meus dentes
- entre seus lábios
não são meus dentes

Convite

2008-05-30T22:43:00.001-03:00

a inconstância das tuas mãos
- poros, peles, partes
resguarda tesouros inqualificáveis

em mim teus dedos se fazem mil
queimando à força das utopias

parece que foi ontem o teu tocar
que me tocou e eu me esqueci em mim

Meninos na beira do lago

2008-05-28T21:03:00.005-03:00

Descendo a getúlio
em direção ao capital
corroendo meus bolsos
investigando meus passos
meninos

Na carona dos anos
confrontando os lares
cheirando em vielas
luz de pedras

Corre, corta, cheira
se esgueira
chora, solta, esperneia

Comprando um quilo de paz
para o meu dia-a-dia
lá estão eles
Comprando um punhado de então
para o meu amanhã
lá estão eles
investigando meus passos

meninos
meninos na beira do lago
meninos
meninos na beira do rio

foto: uma tal de isteh ;)

Diálogo do amor a um

2008-05-23T16:28:00.000-03:00

eu: te amo
tu: me ama?

Uma canção que fale da minha cria

2008-05-17T14:10:00.000-03:00

De forma alguma eu vou cantar
no espaço de uma travessia
- entre o miramar ou na
baía do almirante -
a canção

eu não estou aqui para
satisfazer
- fazendo as vezes de leopardo -
uma saga eterna de grilhões
atordoados pelas er

não!

as...

decerto irei à poesia
na travessia da epitácio
- como quem navega ao longe -,
lançar, para além da vida,
estilhaços de poemas

para que porventura alguém um dia
- um negro abissal em moçambique
ou um corsário de plymouth,
talvez maria antonieta -
venha me dizer que fui poeta
e que cantei, menos
pela arritmia alheia,
que pelo medo no porvir,

uma canção que fale da minha cria.

falta amor estes dias, mas há tanto em mim.

2008-05-16T00:34:00.002-03:00

o amor, em mim, é como um canário.
que canta em solidão,

mas se cala acompanhado.

Adeus, Tâmara IV

2008-05-13T17:23:00.004-03:00

Não só eu pego a tua mão, como a levo para meu peito. E faço dos teus dedos pequenas fagulhas de emoção a espocarem para dentro de você, no contato com a minha pele.

Tãmara precisa da explosão, das carícias sem amor e do céu bem visto sob os olhos fechados. Tãmara precisa do paraíso do prazer compartido com a dor.
Não se ate aos mares sem vida! Ergue essa âncora redonda, brilhante e dourada e navega pra o mar da descompostura. Esquece, Tâmara, que este veleiro, que estas toras de mansidão, jamais vão te levar ao desconhecido ou irão te elevar. Sob as tuas velas, tábuas podres, fracas e leves irão sucumbir. Para as ondas que você irá, só haverá letargia, embotamento, submissão e a inércia do porvir. Sempre, para você, Tâmara, é uma palavra que significa nunca.
Libere as comportas e deixe vazar a verdade por entre os olhos. E você verá, através do passado, da complacência, das tardes frescas, das manhãs sem vida, das noites sóbrias e das madrugadas sones, que para além da escassez de vida, há um paraíso de torpor, de ebriedade, de tempos e tempos de prazer. Há dor, também, e há lágrima.
Depois de tanto navegar pelas tormentas da indecisão, teu barco pode aportar no cais da segurança.
Mas Tâmara precisa da emoção, antes da estabilidade.

Sobre a morte e outros domingos

2008-05-04T16:06:00.005-03:00

Eu passava na frente de uma casa de velórios, cabisbaixo, como sempre fazia nesses dias. Via as pessoas chorando, lamentando a perda de um ente querido - pai, mãe, avó - e tentando se consolar - um ao outro. Eu me detive alguns instantes, próximo à arvore - que fazia sombra sobre meu rosto - e fiquei olhando aquela cena. Um pouco ao lado, numa sala mais separada, havia um caixão de mogno escuro, ladeado por flores brancas e amarelas, com velas e uma coroa de flores na cabeceira. Eu me aproximei e vi que não havia ninguém, exceto o corpo levemente perfumado por margaridas. Observei com atenção a fisionomia do morto. Ele tinha um rosto arredondado, um pouco obeso, com olhos pequenos. As sobrancelhas estavam preguiçosamente arqueadas, como de um espanto suave. Por baixo do nariz redondo e grande, um bigode proeminente zelava os lábios finos, colados. À primeira vista não se notava, mas quando eu pus a mão sobre a borda do esquife e olhei atentamente para sua face, eu notei que o morto estava triste e solitário. Não era a solidão dos mortos, da eternidade. Era a solidão dos vivos. A falta de calor, de mãos sobre as mãos, de abraços amigos, de beijos carinhosos e afagos de carência. Eu vi a falta de humanidade na morte do defunto. Dei meia volta e fui embora, relembrando a nostalgia dos meus tempos de rapaz, e pensei:
- Morrer num domingo deve ser mais triste que a própria morte.

2008-04-24T13:11:00.003-03:00

Eu não caço amor.

Nem espero por ele.

O amor me espera do outro lado da rua.

Ou da vida.

2008-04-15T17:23:00.002-03:00

Poesia

E essa gana pelas respostas? A poesia é delével, vai embora, não fica. Mas se teima e se teima em quereres buscares afirmações sobre ela. Deixa de onda! A poesia não é e nem foi, ela se é, ta ligado?
Nada de pinhatari, páund, fields brothers. O que me causa o espanto da atonicidade é mesmo esse negócio de ir atrás, mas não como quem busca, e sim como quem quer. Pelo menos pra mim, se aparenta assim. Ademais, eu posso mudar essa pensagem quando eu quiser. Posso não? Pois tá. É pra a(firmar)? Beleza:
Poesia é pescaria esportiva.

Blá

Conhecer a verdade me fez abrir os olhos. Eu ouvi grandes teorias sobre pequenos poemas, e grandes teorias sobre poemas imensos. E li sob(re). Todas aquelas palavras foram um misto de verdade e mentira, sempre numa dança intelectual fantástica. Formar opinião, nesses casos, é impossível. Por isso eu reconheci que acabei desviando pro outro lado...

Blá Blá

... percebendo que poesia não fica. E se eu estava lendo tanto e tanto e tanto sobre a imortalidade da poesia, havia algo errado. A poesia morre assim que nasce. Não. Ela não nasce. A poesia se esgota assim que surge. Não, mas que diabo, ela não surge também! E o que acontece? Sei não, mas que a poesia se basta, isso eu sei.

A teoria do caos

A bem da verdade, se eu disser alguma coisa sobre poesia, eu vou ser ou um diluidor ou um inventor (né Páun?). Falar por falar, todo mundo fala, mas eles (ELES) estão interessadas em quem fala pra ficar. Pois tá beleza. Eu vou ficar calado então. E se fazer poesia é tentar se igualar a algo(uem) eu tô lascado.

Amém

Eu vou tratar a poes... não, nada disso. Eu vou deixar que a poesia me trate. A POESIA, não a poesia dos livros e dos tempos, dos movimentos, das poetas, dos escritores, teóricos, professores... e sim a grande poesia, essa que me vem na forma de linguagem, de dentro pra fora, numa expiração (ou flatulência) diluidora mesmo. E eu sei que ninguém vai achar ruim, porque eu não estou falando absolutamente NADA de interessante. Só estou arrotando meio mundo de palavras que, combinadas entre si, resultam num aglomerado bizarro de autoafirmação medíocre.

A quiroprática de Freud

2008-03-27T23:40:00.004-03:00

Quando eu conheci você, eu já sabia que havia alguma coisa que a tornava fantástica - e o termo é mesmo esse. Naquele dia no bar, ouvindo você falar tão naturalmente e tão apaixonadamente sobre uma coisa pela qual eu nutria - e ainda mantenho - um sentimento tão forte, eu fiquei pasmo. Você depois me disse que eu parecia "chato", com as pernas cruzadas, ouvindo você. Mas a verdade - e eu lhe digo agora - é que eu não sabia o que fazer. Eu nunca imaginei que pudesse ao menos existir alguém que sabia com todas as palavras sobre o que eu queria conversar - e, por incrível que pareça, sabe até hoje. Mesmo nas cutucadas e no jogo intelectual, parece que você quer me ver a todo custo - e na maioria das vezes consegue. Pode parecer egoísmo, mas eu estou começando a achar que eu só enxergo isso em você porque é comigo. Talvez eu não percebesse - ou não quisesse - se fosse com mais alguém.
Você é tão apaixonada, e tão intensa. Isso me mete medo, eu já lhe disse. Mas sabe aquele medo com dose extra de adrenalina? É isso que você me causa. Algo como uma vontade incrível de pular de uma ponte, mas o receio de haver uma série de pedras lá embaixo.
E talvez isso seja o maior motivo pelo qual eu não lhe faço elogios. Eu imagino que se não fosse por isso, eu não lhe economizaria uma palavra só.
Você - e mais uma limitada quantidade de pessoas (eu limitaria na quantidade de dedos da mão esquerda) - merece meu suor manual sobre o teclado. E muito. Não somente por me causar tantas sensações, mas simplesmente porque você é uma das pessoas mais interessantes que eu já tive o prazer de conhecer.
Você é bonita e inteligente, e sabe disso. Mas o que me causa maior satisfação é perceber que, pelo menos comigo, você não faz disso uma ferramenta - apenas às vezes. Você utiliza suas qualidades de uma forma tão sutil, que eu acho que você nem calcula friamente mesmo.
Você escreve coisas tão boas, e eu sinto orgulho disso. Por saber que você enxerga a vida e a linguagem que a utiliza com esse olhar tão intenso e essa gana de saber tão grande, também.
Você não tem só qualidades, tem defeitos, claro. Mas eu sou tão abobalhado pelas qualidades que eu trato os defeitos como se fossem sobras de qualidades passadas. E mais: acho que seus defeitos sejam também rascunhos de possíveis qualidades. Como você vê, eu não sou muito bom em falar de defeitos, apesar de você achar isso.
Eu acho fantástico - este é seu adjetivo - o fato de você me entender. E parecendo egoísta mesmo, eu acho que essa é sua maior qualidade. Não por ser difícil me entender, mas sim por você se atrever a isso.
Eu gosto quando você me questiona, mesmo quando é para ouvir uma resposta a seu favor. Eu gosto quando você responde minhas perguntas exatamente do jeito que eu gostaria que alguém respondesse.
Eu dei minha poesia a você, não foi por acaso. Eu dei porque você pediu, a partir do momento em que se atreveu a falar sobre isso de uma forma tão sedutora, e ao mesmo tempo tão indefesa. Você me contou que estava voltando a escrever, e falou, falou, falou sobre isso tão bem que eu gostaria de ter ficado sentado o restante da noite só ouvindo você falar.
Você tem potencial. Eu admiro você como mulher, apesar de não concordar com certos aspectos da sua personalidade. Mas eu jamais poderia se dizer estes aspectos vão lhe empurrar para o sucesso ou para o fracasso, por isso eu não a questiono. Eu sei, sim, que você é a garota mais intrigante que eu conheci. As suas antíteses nem tão aparentes são um ponto de interrogação, e eu acho isso fascinante.
Quando você me perguntou como eu lhe via e eu disse que era poesia, me acredite, por favor: eu nunca me senti tão inocente e indefeso como naquela noite. Dizer aquilo foi, para mim, um suspiro, um alívio. Foi como sentir o ar depois de muito tempo embaixo d'água.
Você é linda, e eu acho você extremamente sensual. Parte disso é culpa sua, por saber que é assim, e eu também acho isso instigante. Você sabe que tem poder sobre os homens, mas algumas vezes isso lhe sobe à cabeça. Eu desejo você com uma excitação que se inicia no intelecto, é verdade. É que - droga! - você fala coisas que mais parecem me acariciar. Quando você me diz exatamente o que sente, é como se eu quase conseguisse sentir você dizendo isso no meu ouvido, sabe?
Você é uma daquelas mulheres em que beleza e inteligência convivem numa harmonia deliciosa. Você sabe conversar, sabe se sentir triste, se sentir alegre; sabe questionar, sabe responder.
Você é uma pessoa sensível, e eu gosto de ver em você a sensibilidade que me comove, também. Eu acho sensacional você perceber as pequenas nuances da vida - o mar, o vento - e colocar isso no papel.
Tudo isso me deixa muito feliz, mas muito mais do que isso me entristece, e eu não reservei esse texto enorme para entrar em detalhes sobre isso, portanto, fique apenas com meus elogios, e com a minha conclusão narcisista:
Até hoje, o que eu vejo tanto em você, de bom, é o fato de você ser a única pessoa que se materializa quando eu penso no tipo de mulher ideal.

E, bom, se é para mim, provavelmente é para outros também...

A febre e os sinais

2008-03-23T16:51:00.008-03:00

E a queria. E a desejava. Parecia-lhe que as pernas não suportariam mais o peso de potro desguarnecido, e suas ancas já lhe anunciavam que não poderiam aguentar mais que aquilo. E mais ainda a visão das costas nuas dela a perturbar-lhe e a precipitar-lhe as sensações despudoradas que o envolviam. Chegou ao íntimo dos pensamentos quando ela se virou, uma mão sobre a cadeira e a outra roçando a nuca sob os cabelos ondulados. Olhou-o como para quem olha um moribundo atravessado à calçada. E olhou-o mais ainda com uma perturbação inexperiente: vê-lo desejá-la às pressas, sem dor nem culpa, queimou-lhe o ventre com uma avidez brutal. Não conseguia distinguir as sensações e chegou a pensar que por um instante estivesse o desejando. Descartou a idéia um milésimo de segundo depois, e constatou que não o queria; que queria um macho de qualidade anormal para cortar-lhe o meio das pernas com uma verga e uma força brutais; queria ser atirada para os lados entre os dentes de predador dele; queria ser traspassada pela tora do minotauro. Mas teve de abrir as pernas, menos para satisfazer a curiosidade pueril dele, do que para suavizar, na fresca da tarde, as queimaduras de vapor que lhe subiam por entre as coxas.

2008-03-20T09:50:00.007-03:00

Meta-a-inspiração

2008-03-13T22:42:00.005-03:00

american girl
t/ brunette girl with brownie-sugar ass

pen is
to enter
in tu

[eu vi
/v/ocêtá

dessa
cana
gem-vir

is to
entra
in tu!

poergia

prapele
canentra

suorgas
montes

virar-
te
são

teu gozto

porresia II

se toca
conhece cada letra de cor
poemais
:
compõe frases com seus dedos
frases ritmadas, nu
ah!
delícia do
escr-apag-escr

ela se toca
:
goza.
ela se toca
:
poesia.

rgasm

XXXXGOZO
XXXAXMOR
XXXSX UOR
XXXxxXGOZO

sexTo

gosto das
tuas duas
pernas

uma
sobre
a outra

como quem
?

resguarda o inetangivitável
:
minha rigidez pulsante
entre
em]
você

sobrecoxas

os fachos nas tuas coxas,
num iluminar uníssono:
e a beleza das tuas pernas,
belas, amarelas.
delas,
um repousar silencioso
de loucura; a desmedida
razão
entre ver e
entre acon
entre tecer.

Da série "Tâmara do sim aceito"

2008-03-11T23:41:00.004-03:00

Round 1
P/ Tâmara e a boniteza que a acompanha

a tua beleza é
assim, direta
como um direto
no queixo

Mensagem
P/ Tâmara, quer esteja na malemolência do sim

O agouro, Tâmara, é maior que o tremor das frestas
Não esqueça que de forma alguma
existem o degredo, o dessabor e a desventura
existem as más pessoas a lhe desejarem más sortes
existem os erros que são perdoados, não esquecidos
existem as faltas graves e a boa fé
existe, Tâmara, o que se chama de desencanto

não espere a bonança dos mares de outras terras
nem conquiste passivamente as ondas de outros tempos
saiba que o porvir lhe reserva umas quantas vidas
mas que não dependem do seu estado agudo de felicidade

abre os braços, Tâmara, quando me vir
e assim eu saberei, diante da visão dos teus ombros finos
que na escala do amor maior,
ou no embotamendo digno das papoulas
você um dia me enviou sinais escritos em papéis mofados
como cartas rasgadas de um outro simulacro de existência

come chocolates, Tâmara!
teus olhos guardam os segredos da metafísica
e sabe que a metafísica não se encerra num poema
muito menos, num poema escrito sob o olhar
da letargia e constância siderais

Tâmara IV
P/ ela, dos olhos cor que muda

de tanto velejar
nesse mar tão calmo
teu barco esqueceu
da ventura

teu cais não viu
mais as
cores
do degredo

tuas velas não
se enfunaram
sob o sussurro
dessa quimera

nem se ouviu
o grito
enfurecido dos cordames

mas apesar da
bonança
teu casco há
de singrar sobre meu mar

levanta essa âncora

tâmara IV

navega em outros mares

Concretualidade II

2008-03-09T10:18:00.003-03:00

Aos doutores da poesia

2008-03-05T21:51:00.002-03:00

( )

Não preciso de bisturis
Não vou dissecar as entranhas dos animais
que me invadem e
depois rugem como
quem espanta os demônios numa luta
sem fim

Não tenho meios
Não existem fórmulas para se descobrir
[mesmo fabricar
as análises críticas
do arrebol poente
E nem as curvas da
metafísica
hão de compreender um dia
o hálito bravio
das leoas no pranto do
cio seu de cada sol

Basta com a poda!
Eu não sou um proclamador das
letras e dos livros

Ainda ontem, quando eu permanecia
tudo eram faces obscuras
(e o serão para sempre

Olhamos para os astros
E o que eles tem a nos dizer?
"Lúcio, que somos nós?"

Quantos ainda hão de passar?
Se o acaso me produz
Eu não escrevo ao acaso

E as palavras, Lúcio
ou seu exercício de voar
não fazem pouso, ou ninho

Elas se limitam, Mário
[como as suas andorinhas
a cagar no meu pobre fio de vida

Eu tenho muitas canções dentro de mim

2008-03-02T21:15:00.002-03:00

a poesia
não está em mim
agora

a poesia
me rodeia
cambaleia entre os troncos rijos da minha consciência

a poesia
me foge
e me maltrateia

ah! a poesia
como essa vida fosse
poesia, não há nada
que não seja
poesia

( )

Pescar no redor consciente a poesia
não me é mais
eu não posso abrir um pára-quedas de palavras
de frases, de versos
o chão lá embaixo
abaixo
me observa, conquanto
a poesia não me seja

( )

eu tenho um vão de emoções
pintado entre as várias faces desta obscuridade
são peças de gesso dissolvidas
nas páginas úmidas da canção

( )

meu veleiro não é mais eu
eu não sou aquele
que navegava entre os mares da poesia
a poesia acabou
o mar secou
meu casco partiu
barco naufragou

amanhã, talvez
o mar se recomponha
para calcar, sob as gélidas pás
do meu navio paraibano
uma torrente acre de

( )

eu estou lá
varios eus meus estão lá
prontos, esperando
para serem pescados por mim

eu os pesco
e eu os faço meus novamente
para que não voltem para lá

( )

a poesia
é o epitáfio da
minha consciência
e o amanhã
as lápides
num cemitério de
emoções

( )

não tenho restos
eu acabo todo
assim que me esvaio

não tenho cantos
eu desafino tudo
e não lixo minhas bordas

eu sou inteiro e sou
essas rugas

nas dobras de cada fé
de cada esquecida fé
eu guardo
a poesia

( )

a geometria das cores não esconde
é parte substancial da matéria
formada entre a natureza do ocaso
[tantas variáveis se perdem!
e entre as serpentes do poema

Concretualidade

2008-02-29T17:36:00.002-03:00

A noite dos varões

2008-02-26T15:41:00.004-03:00

À Caroliane dos Anjos só sobrou - após despertar e constatar com felicidade genuína e recatada a pequena mancha encarnada nos lençóis - vibrar em silêncio para não acordar as suas irmãs. Então recostou-se à cama e imaginou como seria a sua noite, agora que já podia se considerar um fruto da evolução: uma moça de verdade; e logo mais, se tornaria uma mulher experimentada nas artes do prazer e talvez até mais: nas artimanhas do amor.
Passara toda a infância ouvindo as histórias das irmãs e das primas sobre a noite em que foram ter com os varões e se deitava rezando aos arcanjos do seu nome que lhe metessem a espada celestial entre as pernas dela, para verter o sangue divino que a traria ao mundo real. Chegou ao absurdo de furar o pescoço das galinhas para colher sangue e derramar sobre as vestes, à noite, e assim enganar os seus pais e também a biologia de Deus. Não foi feliz, pois no momento em que derramava o líquido na cama, sua irmã Clarissa deu um urro de pavor de dentro das insanidades do sono, fazendo com que Caroliane derramasse todo o sangue no chão. Teve de limpar com trapos que enterrou no quintal, à meia-noite.

O aperreio de Jacó

2008-02-21T10:00:00.001-03:00

Eu gosto de você. É um gostar assim estranho, etéreo; de longe. Eu gosto, na verdade, é de sentir por você uma atração que se baseia - imagino eu - na curiosidade: imaginar quais são as coisas que você imagina, o que você pensa a respeito de certas outras coisas, mas principalmente como você reagiria diante de algo que eu lhe apresentasse, e o que eu receberia em troca. Meu gostar é uma vontade incrível de conhecer você, por dentro e por fora, pelos lados, os cabelos, pele, cheiro. É também meu medo de gostar de você, isso. Você me deixa completamente desnorteado, e dito assim, parece exagero, e pode até ser, mas o que é importante você entender é que eu estou numa linha tênue, bastante fina entre a decisão iminente em prosseguir com minha curiosidade, e entre ficar te observando de longe, como eu venho fazendo há tempos.a poesia que eu faço não é nada mais do que uma manifestação dessa curiosidade: é minha forma de ser. É a minha verdade para você: eu lhe vejo poesia, eu sinto você como poesia; pra mim você é poesia. E isso não é um elogio, é mais além: é uma invocação. Eu tenho medo de gostar de você, porque eu já gosto, então eu acho que tenho medo é de, a partir desse gostar meio capenga, eu não consiga me desfazer dessa curiosidade bizarra por você.
O que é você? O que tem aí dentro que faz você ser desse jeito? Por que isso está aí? Será que é o que eu imagino? Você pensa em mim? O que você gosta de ouvir? Será que você, com toda essa volúpia intelectual, perde pelo menos um milésimo de segundo conjeturando os fatos que poderiam me levar até isso que é você?
Nas suas palavras, saber por quê você é "densa, oculta, secreta, privada."
Eu sou um barril de pólvora e qualquer fagulha sua me faria explodir. E não tenho o menor pudor de admitir isso.
Eu podia estar escrevendo diretamente pra você, e por que não estou?

Amargura para Geísa

2008-02-19T16:39:00.001-03:00

Noutra vez - num domingo pela manhã - estava eu limpando os líquidos corporais acumulados na cama durante a noite, retirando com uma pá as fezes que ela deixara espalhada, enquanto ela repousava na banheira de águas perfumadas - canela, rosas, menta -, esperando que eu terminasse a fétida tarefa e fosse ter com ela, para esfregar-lhe as costas, os imundos quadris e as banhas mal-cheirosas. Geísa fede, mas eu faço o possível para mantê-la limpa e bem cuidada. Esfrego-lhe por inteiro com um sabão aromático à base de ervas, e deixo-a metida na infusão de folhas e raízes, para acalmar-lhe a mente perturbada. Detive-me com as sacolas de resíduos na escada, a meio caminho das latas de lixo, ao ouvir a campainha. Repetidamente ela balançava a sineta, esperando que eu aparecesse. Não fiz menção de retornar, e continuei meu caminho. As sacolas pesavam - líquidos e restos podres de Geísa. Joguei-as no devido lugar e voltei pela cozinha, para tomar um copo de água. A campainha não tocava mais. Lavei minhas mãos lentamente, subi as escadas e encontrei Geísa submersa, a face rubra, os olhos saltados, o corpo exaurido de Geísa. Contemplei durante uns segundos aquela massa obesa, disforme sob a água, admirando os pulmões de Geísa se afogarem, e seu coração lutar para bombear sangue para um corpo inerte. Não; Puxei-a pelo pescoço e a ouvi tossir, engasgar-se e regurgitar água perfumada por todos os poros. Olhei para ela, as faces retomavam a cor normal, e ela devolvia um olhar anuviado. Não.

Da série "Marília: Poesia"

2008-02-17T11:41:00.002-03:00

"Deixa-me te confessar isto: eu te seduzo com estas palavras soltas. Sinto que quando falo contigo, assim, de forma desconexa e cheia de subjetivismo, tu me amas mais, porque sou estranha a ti e a espécie humana que tu te limitas."

Memorília

através do nervo opticular
pelas paredes córneas, cristalinas,
gelatina, aquosa, vitrificada retina
invertida, insistida, escurecida,
se fez, no concílio cerebral
o impulso de Marília.

operacional o vitrificado olho
guardando cerebralmente
na mente a imagem da menina

declarou explicitiva
semanticamente episódica
a memória de Marília

nos têmporos dos lobos laterais
profundamente arraigados
os pensamentos Mariliais

para lá ficarem.

Poesília

solta o facho, aquece
pudesse, Marília Poesia
a blusa apretece, aparece
cabelo encastanhece, flutua
lábio avermelhece, sorrisa

versifica o teu olho com o meu
halifica tua boca com a minha
palavrifica tua inteligência comigo
sentifica a minha alma com a tua
poetifica teu corpo com o meu

me aparece assim, achada,
exultante, exaltada Marília
bronzeada, perfumada
clareada, aquecida Poesília.

Versília

o martírio da emoção
é o globo ocular
o vento que sopra de dentro
é veneno, é veneno
vencendo, dizendo
falando, chamando
clamando, querendo
fazendo, pedindo
insistindo,

existiu
só verso.

versoar
marília.

o martírio da emoção
é o canto, exposto
desgosto da posição
do tempo, o tempo
demora; na espera
marília dorme nela

o martírio da emoção
é versoar Marília.

O homem que permaneceu

2008-02-08T14:02:00.000-03:00

Josué viu muitas almas perdidas pelas marolas dos mares de sua vida, e sempre tencionou jazer num paraíso post mortem de virgens cálidas, conhaques de idade superior à sua, aguardentes fabricados nalgum paraíso alcóolico enterrado nas brenhas da embriaguez, e tanto destilado quanto pudesse ingerir seu corpo paradaxoalmente decomposto e desencarnado. Não porque soubera que morreria exatamente naquele momento, naquela noite, naquela semana de loucuras, batizado pelos mil odores do álcool, durante as noites de torpor ébrio que o envolveu desde que se passara pela prova - condizente com a sua idade - dos mais idosos: a solidão, só e acompanhada, que o fez enxergar mais além do horizonte crepuscular de sua vida. Josué viu as guerras que o sereno da velhice traria: batalhas homéricas contra os banhos matinais e, talvez ainda mais difíceis, as lutas do seu corpo para erguer e movimentar a si mesmo, este corpo, decrépito em vida como não existiria um falecido pior; viu-se erguendo sua armadura orgânica, oxidada pelos anos de descaso, através das ruas e becos repletos de moribundos tão ou mais possivelmente maltratados pelas duras penas a que são submetidos os que levam a vida da qual a razão de Josué, por mais de meia existência, tentou livrá-lo; viu-se rejeitado, maltratado, renegado e mais: viu-se abandonado e esquecido e viu-se esvanecendo aos poucos, quem sabe durante um sono alcóolico ou sufocado nos próprios fluidos alcoolizados.

As sem-voltas do amor

2008-02-06T00:41:00.000-03:00

Amaram-se com a força do lirismo; amaram-se como se amam dois recém-namorados na insanidade dos carnavais; amaram-se ainda como se vêem as nuvens de um céu azul de fevereiro; no calor da tarde, amaram-se junto com a brisa morna do mar de sempre; amaram-se tanto quanto se viam as rolinhas nos fios de alta tensão à luz da lua quente; amaram-se mais que os amores de Helena; ainda mais, amaram-se e amaram-se infinitas vezes na eternidade dos verões do litoral. E na cadência do amor intenso, vasculharam pela história da humanidade amor parecido e só encontraram uma réstia de impressão, enterrada nos livros de fábulas e constataram, pálidos de cansaço, que não havia sequer um rastro de amor igual; perceberam então que estavam numa situação irreal e acima do amor consumado e depois das paixões juvenis: estavam muito mais além do amor.

Alaridos de além-túmulo

2008-01-20T15:12:00.000-03:00

Lutou por anos a fio, quando lhe chegou a velhice, contra as ferrugens nos cotovelos, nos joelhos e nos ombros; nas dobradiças dos dedos foi onde sentiu mais o golpe dos anos. Continuava lembrando-se das exigências naturais que o seu corpo fazia, apenas para a tarefa simples de levar um punhado de arroz à boca: os dedos já não obedeciam, e grunhiam a cada milímetro do esforço e as mãos, descarnadas, não eram mais do que um acumulado de tendões oxidados e ossos empoeirados em carne viva.
Bastou-lhe morrer para perceber, com satisfação ingrata, que as as dores das dobras não desapareciam e pior, os sons que os ossos faziam ao rasparem uns nos outros, eram agora tão intensos, que enlouqueciam os vivos e despertavam outros mortos, que padeciam de uma tranquilidade sacra, enterrados nas lápides vizinhas. Como se não lhe bastasse agora arrancar tufos de cabelos para improvisar tampões nos ouvidos, evitava ao máximo mover a sua carcaça, mesmo que alguns milímetros, para não sentir arrepiando os parcos pêlos da nuca enegrecida. Temia os arredores, pois não sabia se era apenas sua a certeza de que não se morre depois que se morre e mais: percebeu que o que ele temia não era o ruído dos ossos, o carcomer dos insetos, o rastejar dos vermes, o odor das carnes, ou o bolor do ataúde lacrado. Era, sim, o pavor da eternidade.

Monólogo de Isabel vendo chover em Macondo

2008-01-18T09:43:00.000-03:00

"El martes amaneció una vaca en el jardín. Parecía un promontorio de arcilla en su inmovilidad dura y rebelde, hundidas las pezuñas en el barro y la cabeza doblegada. Durante la mañana los guajiros trataron de ahuyentarla con palos y ladrillos, Pero la vaca permaneció imperturbable en el jardín, dura, inviolables, todavía las pezuñas hundidas en el barro y la enorme cabeza humillada por la lluvia. Los guajiros la acostaron hasta cuando la paciente tolerancia de mi padre vino en defensa suya: "Déjenla tranquila —dijo—. Ella se irá como vino".

Olhos de cão azul

"Então olhou para mim. Pensava que olhava para mim pela primeira vez. Mas então, quando se virou por trás do abajur, e eu continuava sentindo sobre o ombro, nas minhas costas, seu escorregadio e oleoso olhar, compreendi que era eu quem a olhava pela primeira vez."

23 anos de solidão

"José Arcadio Buendía não soube em que momento, nem em virtude de que forças adversas, seus planos se foram emaranhando numa teia de pretextos, contratempos e evasivas, até se transformarem em pura e simples ilusão."

Eloísa Amaranta

"Quanto mais, porém, pisoteava a sua imagem na estrumeira da guerra, mais a guerra se parecia com Amaranta."

Mauricio Babilonia

"Naquela noite, a guarda abateu Maurício quando ele levantava uma das telhas do banheiro, onde Meme o aguardava, nua e tremendo de amor, entre os escorpiões e as borboletas, como havia feito quase todas as noites daqueles últimos meses. Um projétil incrustado na coluna vertebral reduziu-o à cama pelo resto da vida. Morreu de velho na solidão, sem um protesto, sem uma queixa, sem uma só tentaviva de deslealdade, atormentado pelas lembranças e pela presença das borboletas amarelas, que não lhe concederam um instante de paz, e publicamente repudiado como um ladrão de galinhas."

Porque as estirpes condenadas a cem anos de solidão não tinham uma segunda chance sobre a terra

O amor nos tempos da febre amarela

2008-01-16T21:36:00.000-03:00

( )

o que eu quero não são brisas
nem os ramos que brotam da tua cabeça
eu não quero, absolutamente
as batidas do teu coração
do teu peito, me bastam
os seios

eu não quero o teu perfume
ou o cheiro da tua felicidade
eu quero, pra lhe ser sincero
o olor das tuas flores
a fragrância dos teus pêlos

não me importam as tuas maneiras
eu só quero teus trejeitos
de vez em vez
do conhecer por inteiro
não quero senão o seu corpo

onde eu sou gozo, você
é paixão, e isso
meu amor
eu não quero

tuas entrecoxas é que me
atraem
não tua idiossincracia velada

ps:
eu digo, morena
se for preciso ouvir
da sua boca mais que um 'ah'
então, por favor
fale rápido
mas não esqueça de gozar

Eu sou vacinado.

Assim como o poeta só é grande se sofrer

2008-01-12T19:05:00.000-03:00

Samba-tomorrow/Lígia

a gente precisa é escapar
da gente

Lígia
quem sabe na distância
se esconda a esperança
do caso em que estamos agora
essa hora

Lígia
até mais tarde, bem tarde

vai, que eu vou
embora
vai, que eu vou
embora

Lígia
esquece que a gente viveu
esquece o que a gente perdeu
esquece o que aconteceu

e lembra, Lígia
a gente se ama
a gente se ama
a gente se ama
a gente se amanhã

... Num priapismo de solidão:

2007-12-20T20:07:00.000-03:00

De modo que aos estrangeiros era estranho chegar em Jerimuá e observar, com olhos insensatos, que naquele povoado de miserável desesperança, os burros atrelavam seus pescoços em postes erguidos nos tetos das construções, e que devido aos projetos engenhosos do seu Ondino, os pilotos dos burros-alados podiam localizar qualquer residência ou comércio através das placas luminosas feitas com algas trazidas diretamente dos mares de Atlântida, bastando-lhes uns poucos goles de água para que sobrevivessem ao calor que fazia grudar as estopas nas janelas e derreter o reboco das paredes quebradiças.

quarta-crescente

o sol
quando em meio-dia
não clareia muito mais
que uma polegada

a lua
com esse olhar passivo
de outros astros
quando em meia-noite

ilumina em cheio a minha alma

( )

a geometria das cores não esconde
é parte substancial da matéria
formada entre a natureza do ocaso
[tantas variáveis se perdem!]
e entre as serpentes do poema

tâmara IV
p/ ela, dos olhos cor que muda

de tanto velejar
nesse mar tão calmo
teu barco esqueceu
da ventura

teu cais não viu
mais as
cores
do degredo

tuas velas não
se enfunaram
sob o sussurro
dessa quimera

nem se ouviu
o grito
enfurecido dos cordames

mas apesar da
bonança
teu casco há
de singrar sobre meu mar

levanta essa âncora

tâmara IV

navega em outros mares

( )

Nada.