No entanto, ela é deste mundo

Descobri há algum tempo, e redescobri ontem, uma poeta paraibana. Não sendo curioso, sendo João Pessoa o que é, a fração de uma parte minúscula da geografia, ela e Erick se fizeram um poema-música. Não me espantei, mas também não fiquei imune.




( )

Não cuspa as
costas
do meu silêncio:

É dormente a carapaça.

Cuspa a cara, a cara
mesmo, sem rosto
um cuspe de urtiga,
que eu abro, da língua
as glotes até lamber
fumaça. E mereço.

Ainda que boceje a boca seca
de Justiça
(e saudade)

Nunca me lembro de molhá-la.

Desidratei a sensibilidade



a gente usa a linguagem como quer, né clarrissa? maiakovski ta por aí... nos outros.



( )

Muco de Humanidade
A poesia
Esgarça esborra escorre
E não é líquida.

Não tem carne ou trigo
Rosto. Sobrenome. Aura. Piedade.
Não tem cor nem é negra.

Devora e desonra sem
fome ou verbo.

Não tem verso
Futuro
ou camada de valência.

Apátrida no espaço
Pedra no sapato
do Tempo.

Poesia é o lado impenetrável
De dentro
Oco e surdo
Terrivelmente surdo.

No entanto
É deste Mundo.




taí, gosto porque ela se mete. meta na linguagem, mermão.




( )

Não é de dor o soluço
da criança.

Antes de revolta.

É que cedo lamentamos a liberdade
natimorta.




- Escrever frustra porque reduz. Embora possamos dizer muito, até mais do que se pretendia e explanar e destrinchar e esmuiçar e criar e conceituar e ensinar, cada assertiva conduz a uma nova dúvida.
- É rocha, Clarrissa. A poesia é um não-dizer do carai. Ou é um sim-dizer eterno?
- O tempo não escrito, (...) a palavra não dita, o pensamento disperso e nebuloso… são infinitos. Não têm limites porque sujeitam-se à (re)criação constante. É obra viva, latente na memória, enquanto houver memória. São múltiplos porque não têm nome (...)




( )

Amo em verso porque sou pequena.
Se eu fosse grande
Iria a campo e faria a guerra e morreria
de amor.






dá pra tu?




Clarrissa Yemisi: http://miolodepote.wordpress.com