Convite
a inconstância das tuas mãos
- poros, peles, partes
resguarda tesouros inqualificáveis
em mim teus dedos se fazem mil
queimando à força das utopias
parece que foi ontem o teu tocar
que me tocou e eu me esqueci em mim
a inconstância das tuas mãos
- poros, peles, partes
resguarda tesouros inqualificáveis
em mim teus dedos se fazem mil
queimando à força das utopias
parece que foi ontem o teu tocar
que me tocou e eu me esqueci em mim
Postado por Mauricio Babilonia às 22:43 4 comentários
Postado por Mauricio Babilonia às 21:03 1 comentários
De forma alguma eu vou cantar
no espaço de uma travessia
- entre o miramar ou na
baía do almirante -
a canção
eu não estou aqui para
satisfazer
- fazendo as vezes de leopardo -
uma saga eterna de grilhões
atordoados pelas er
não!
as...
decerto irei à poesia
na travessia da epitácio
- como quem navega ao longe -,
lançar, para além da vida,
estilhaços de poemas
para que porventura alguém um dia
- um negro abissal em moçambique
ou um corsário de plymouth,
talvez maria antonieta -
venha me dizer que fui poeta
e que cantei, menos
pela arritmia alheia,
que pelo medo no porvir,
uma canção que fale da minha cria.
Postado por Mauricio Babilonia às 14:10 0 comentários
o amor, em mim, é como um canário.
que canta em solidão,
mas se cala acompanhado.
Postado por Mauricio Babilonia às 00:34 1 comentários
Não só eu pego a tua mão, como a levo para meu peito. E faço dos teus dedos pequenas fagulhas de emoção a espocarem para dentro de você, no contato com a minha pele.
Tãmara precisa da explosão, das carícias sem amor e do céu bem visto sob os olhos fechados. Tãmara precisa do paraíso do prazer compartido com a dor.
Não se ate aos mares sem vida! Ergue essa âncora redonda, brilhante e dourada e navega pra o mar da descompostura. Esquece, Tâmara, que este veleiro, que estas toras de mansidão, jamais vão te levar ao desconhecido ou irão te elevar. Sob as tuas velas, tábuas podres, fracas e leves irão sucumbir. Para as ondas que você irá, só haverá letargia, embotamento, submissão e a inércia do porvir. Sempre, para você, Tâmara, é uma palavra que significa nunca.
Libere as comportas e deixe vazar a verdade por entre os olhos. E você verá, através do passado, da complacência, das tardes frescas, das manhãs sem vida, das noites sóbrias e das madrugadas sones, que para além da escassez de vida, há um paraíso de torpor, de ebriedade, de tempos e tempos de prazer. Há dor, também, e há lágrima.
Depois de tanto navegar pelas tormentas da indecisão, teu barco pode aportar no cais da segurança.
Mas Tâmara precisa da emoção, antes da estabilidade.
Postado por Mauricio Babilonia às 17:23 0 comentários
Eu passava na frente de uma casa de velórios, cabisbaixo, como sempre fazia nesses dias. Via as pessoas chorando, lamentando a perda de um ente querido - pai, mãe, avó - e tentando se consolar - um ao outro. Eu me detive alguns instantes, próximo à arvore - que fazia sombra sobre meu rosto - e fiquei olhando aquela cena. Um pouco ao lado, numa sala mais separada, havia um caixão de mogno escuro, ladeado por flores brancas e amarelas, com velas e uma coroa de flores na cabeceira. Eu me aproximei e vi que não havia ninguém, exceto o corpo levemente perfumado por margaridas. Observei com atenção a fisionomia do morto. Ele tinha um rosto arredondado, um pouco obeso, com olhos pequenos. As sobrancelhas estavam preguiçosamente arqueadas, como de um espanto suave. Por baixo do nariz redondo e grande, um bigode proeminente zelava os lábios finos, colados. À primeira vista não se notava, mas quando eu pus a mão sobre a borda do esquife e olhei atentamente para sua face, eu notei que o morto estava triste e solitário. Não era a solidão dos mortos, da eternidade. Era a solidão dos vivos. A falta de calor, de mãos sobre as mãos, de abraços amigos, de beijos carinhosos e afagos de carência. Eu vi a falta de humanidade na morte do defunto. Dei meia volta e fui embora, relembrando a nostalgia dos meus tempos de rapaz, e pensei:
- Morrer num domingo deve ser mais triste que a própria morte.
Postado por Mauricio Babilonia às 16:06 11 comentários