O aperreio de Jacó

Eu gosto de você. É um gostar assim estranho, etéreo; de longe. Eu gosto, na verdade, é de sentir por você uma atração que se baseia - imagino eu - na curiosidade: imaginar quais são as coisas que você imagina, o que você pensa a respeito de certas outras coisas, mas principalmente como você reagiria diante de algo que eu lhe apresentasse, e o que eu receberia em troca. Meu gostar é uma vontade incrível de conhecer você, por dentro e por fora, pelos lados, os cabelos, pele, cheiro. É também meu medo de gostar de você, isso. Você me deixa completamente desnorteado, e dito assim, parece exagero, e pode até ser, mas o que é importante você entender é que eu estou numa linha tênue, bastante fina entre a decisão iminente em prosseguir com minha curiosidade, e entre ficar te observando de longe, como eu venho fazendo há tempos.a poesia que eu faço não é nada mais do que uma manifestação dessa curiosidade: é minha forma de ser. É a minha verdade para você: eu lhe vejo poesia, eu sinto você como poesia; pra mim você é poesia. E isso não é um elogio, é mais além: é uma invocação. Eu tenho medo de gostar de você, porque eu já gosto, então eu acho que tenho medo é de, a partir desse gostar meio capenga, eu não consiga me desfazer dessa curiosidade bizarra por você.
O que é você? O que tem aí dentro que faz você ser desse jeito? Por que isso está aí? Será que é o que eu imagino? Você pensa em mim? O que você gosta de ouvir? Será que você, com toda essa volúpia intelectual, perde pelo menos um milésimo de segundo conjeturando os fatos que poderiam me levar até isso que é você?
Nas suas palavras, saber por quê você é "densa, oculta, secreta, privada."
Eu sou um barril de pólvora e qualquer fagulha sua me faria explodir. E não tenho o menor pudor de admitir isso.
Eu podia estar escrevendo diretamente pra você, e por que não estou?